Des enfants. Voilà ce qu'ils étaient.

Et pourtant ils s'affrontaient. Une vraie bataille entre deux armées, sauf qu'au lieu des armes ils utilisaient la magie. Aucun d'entre eux n'avait plus de vingt ans et pourtant ils se blessaient, s'entretuaient.

Ils ne faisaient pas ça par choix. Ni le cœur léger. Tous auraient souhaité que ce soit un autre à leur place. Aucun ne voulait tomber là. Et quand leurs coups portaient, que leur opposant tombaient c'est leur cœur qui se brisait. Et tous ces amis, tous ses frères qui hurlaient autour d'eux.

Mais ils ne pouvaient s'arrêter où ils mourraient aussi. On en avait décidé ainsi. On les avait arrachés à leur foyer, à ce qu'ils connaissaient, pour les placer là. Certain avaient sacrifié leurs enfants avec bonheur, certains y étaient allé le cœur léger. On leur promettait une gloire éternelle.

Tout ça pour jouer le jeu de puissances qu'ils n'avaient même jamais vu.

On était censé les y avoir préparés. Mais leur apprendre à combattre ne les avaient pas préparé à la peur, à la douleur et au désespoir.

Et savoir que leurs noms ne seraient pas oubliés ne les consolait pas de tout ce qu'ils perdaient au moment où ils plongeaient vers la mort.

Ce n'était pas eux qu'on aurait dû envoyer se battre. Ce n'était pas juste que leur vie se finisse si tôt sur un champ de bataille. Ce n'était pas juste que cette page de l'histoire soit écrite avec leur sang.

Prequel à Sans Titre 6