Sono cresciuta nei buchi di tempo,
fra un ritaglio di giornale e l'altro,
Con il calore del ferro da stiro e sul muso il sapore del vento.
E ho dimenticato la maggior parte delle cose belle, delle cose importanti,
Ho mentito finché la carta non si è fatta cenere e del fuoco una nera impronta.
Sento ancora il suono delle campane, vedo il sole accecante illuminare le stanza.
Ma non sento niente, come in un ricordo senza valore, la vita scorre avanti in modalità FAST.
E di tutto quello che è stato, di tutto quello che io sono stata è giusto e a mala pena una tenera mancanza.
Sono cresciuta nei ritagli di tempo, e con il tempo ho smesso di rischiare. Ho smesso di credere, non mi concedo di mancare.
E quella voce che tanto ho aspettato, sì tu, tu è vero che non ci sei più?

Sylvie L.G Roth