L'esprit passif, elle ne sait quoi penser.
Aucune émotion ne vient animer son visage de marbre.
Un vide immense l'étouffe.
Ce n'est plus qu'une coquille.
Ses paupières violacées papillonnent encore sur ses erreurs de la journée. L'angoisse est là, tapie dans l'ombre, prête à bondir. Les tremblements de ses mains, amoindris, songent déjà à leur futur ragoûtant. Sa conscience, grand œil ouvert, lui insuffle la mauvaise graine et le vent mauvais. Ses feuilles tombent une à une, mortes. Le sol de son âme est déjà recouvert d'un manteau orangé. Tout s'effrite, tout vole en éclat. L'apparence nacrée ne renferme rien de reluisant, si ce n'est un épais liquide noir grouillant de pourriture.
Elle était morte depuis longtemps, et son sourire était son épitaphe.