–¿Y qué tocas tú? –preguntó Niccolo de repente, cuando se aburrió de escuchar sollozar al sauce.

–¿Eh? –respondí dejando de mirar cómo los jardineros luchaban contra las enredaderas, que se habían enrollado en torno a uno de ellos para arrastrarlo hacia el campo que cubrían.

–Instrumento. ¿Qué instrumento tocas?

–Eh...

–¿Cuántos años tienes? ¿Once?

–Diez –musité.

–Yo a tu edad ya daba conciertos de violín. Y tocaba la mandolina desde los cinco –informó ufano.

–Pues yo... no sé tocar nada –confesé empezando a sentirme acomplejada.

–¿Nada? –se extrañó Niccolo–. ¿Entonces estás aquí por lo de los idiomas? –tanteó como si fuera lo último que se le pudiera ocurrir.

–No, es que a mí... me han sacrificado.

A Niccolo se le cambió la cara de inmediato.

–Entonces no es que tú vendieras...

–No pasa nada –me apresuré a asegurar al ver la pena con la que se lo había tomado–. Sólo ha dolido un momento. Y siempre he sido pobre, así que si esto es estar muerta... –señalé mi lujosa habitación– no está tan mal –añadí esforzándose en sonreír.

–La cuestión es que no estás exactamente muerta –intervino Sebastian, que había regresado para pegarme un susto con su inesperada aparición en la puerta.

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