Finalement, que reste-t-il de tous nos silences, lorsqu'on se regardait droit dans les yeux et que nos cœurs se parlaient ?
Les draps ne sont plus froissés, ma mèche rebelle tombe à nouveau devant mes yeux, ma peau ne vibre plus, mon ventre ne me sert plus qu'à digérer.
Et pourtant, l'écho de ta présence subsiste : tu t'es endormie sur mes genoux sur ce canapé, tu as ris en arrosant cette plante, tu t'asseyais sur le rebord de cette fenêtre pour fumer, tu dormais dans ce lit –dans mon lit.
Je crois parfois t'entendre chanter sous la douche.
Je crois parfois entendre tes pas dans mon dos.
Je crois parfois te voir quand j'entre dans une pièce.
Mais tu n'es plus là.
Ton absence remplit mon appartement.