Al cinismo più bieco e posato

Tipo quello da cantautorato.

Esser stronzi è dono di pochi,

Farlo apposta è roba da idioti.

A chi è andato a vivere a Londra,

Berlino, a Parigi, Milano, Bologna.

Ma le paure non han fissa dimora,

Le vostre svolte son sogni di gloria.

A chi critica, valuta, elogia,

Figli di troppo di madre noiosa.

L'arte è pensiero che esce dal corpo,

Né più e né meno come lo sterco

Alle donne, agli uomini, ai froci,

Vi amo, vi adoro e ricopro di baci.

Corpi ignudi, sgraziati o armoniosi,

Perdenti per sempre, perfetti per oggi.

A voi che vi piace di farvi fregare,

Dai nati vincenti, dal navigatore,

Dalla macchina nuova e dal suo fetore,

Dalla prova finale, dall'uomo che muore.