Que feriez–vous si vous aviez une vie là, juste devant vous, compilée en une centaine de pages, carnets usés et lettres jamais envoyées ?

Que feriez–vous si vous aviez à fouiller dans un foutoir pas possible pour reconstituer une vulgaire existence, seulement par fragments imparfaits ?

Que feriez–vous si, à partir de maintenant, les heures de Camille s'offraient à vous, si vous pouviez promener votre regard curieux le long de sa route ?

Ce livre est la fugace trace d'une destinée, éparpillée en textes informes.

Ce livre est seulement le souvenir d'un sourire, d'une fille, d'une voix.

Ce livre ne regarde que celui qui, poussé par sa curiosité maladive, tournera les pages avec avidité.

Pour une fois, ne ressentez pas cette culpabilité intrusive,

lisez sans aucun remords les jours pluvieux d'une autre.