Je n'ai pas de temps pour lire, avait-il dit. J'avais émis un hoquet sonore : ma poitrine était étroite, mes poumons avait manqué d'air et ma gorge avait rétrécie. J'avais figé mon visage dans une expression de sidération : mes yeux était globuleux, gros comme des billes, mes sourcils s'étaient levés haut sur mon front blanc et mes lèvres étaient restées doucement entrouvertes. Il me semblait qu'il avait dit : je n'ai pas de temps pour vivre.