Je passe ma main sur une photo de nous deux.

Elle est poussiéreuse.

On nous voit toutes les deux, chacune une bouteille de bière dans la main.

La soirée avait pourtant bien commencé.

Elle était venue chez moi sans demander la permission, comme d'habitude. Mes parents n'étaient pas à la maison, j'étais seule, comme d'habitude.

Elle avait ramené sa trousse à maquillage et une robe. Elle était pour moi.

Elle voulait que je trouve un copain, ne comprenant pas mon désintérêt des garçons.

Elle avait su me rendre belle, mais sur cette photo elle devenait fluorescente et je disparaissais dans son ombre. Comme d'habitude.

Elle souriait de toutes ses dents, le majeur de sa main droite dans ma bouche pour que je fasse comme elle.

J'aurais dû mourir, pas elle.

Tout est ma faute.