Comme à son habitude Merlin gravit le chemin escarpé sans être essoufflé. Il arrive sur un plateau légèrement dégager qui domine le val sans retour. La fatigue se lit sur son visage pourtant elle n'est pas lié à son ascension. L'âge, les soucis avait laissé quelques marques sur son visage de jeunes homme vigoureux. Sa volonté et son endurance en avait pâti aussi. Harassé, il tombe casiment sur son trône.
Comme à son habitude, il vient récolter, écouter et parfois réaliser les veux des gens de la forêt. Son visage blanc se contracte, il se concentre.

Mais rien.

Personne ne lui a adressé de veux.
Ils l'on oublié. Ils ne croivent plus en lui.
C'est vrai qu'il est mort depuis bien longtemps et que son aspect fantomatique est plutôt repoussant. Mais il pensait que son histoire continuai de vivre grâce au récit raconter par les conteurs.
Alors pourquoi personne n'y crois aujourd'hui ?
Une larme invisible creuse un peu plus ses traits.

Une lumière se forme soudain dans son esprit.

Un enfant vient de faire un veux.