Al uren staarde hij naar het witte vel.
En het witte vel staarde terug.
Nog altijd was het sneeuwwit.
Zonder letters, behalve dan "Beste Lieve Merida,"
De woorden wilden niet komen, wilden samen geen zinnen vormen die zijn gevoelens weergaven.
Geen enkele letter werd geschreven met de inkt uit zijn zwartkleurige ballpointpen. Hij kon het niet.

Een afscheidsbrief schrijven, hij kon het niet.