My Dear Jim,

Dieser verfluchte Bastard hat überlebt.
Ich weiß nicht wie oder warum er es getan hat, aber Sherlock verfickte scheiße Holmes stand heute vor deinem Grab. Diese lockige Gestalt des Verderbens würde ich überall wieder erkennen. Hände tief in den Taschen. Schien zu grübeln. Ist ganz schön aus der Haut gefahren vor Schreck als ich plötzlich neben ihm stand. Ohne ein weiteres Wort hat der Mistkerl sich verpisst, aber anscheinend hat er dir Blumen gebracht. Süß nicht wahr? Da lagen doch tatsächlich weiße Nelken neben der Vase mit meinen Blumen. Weiß, weiß, weiß. Wieso immer weiß? Der Tod ist nicht weiß. Er ist düster und traurig. Du warst nicht unschuldig. Warst nicht rein und auch der Tod kann deine verdorbene Seele nicht reinwaschen. Weiß passt nicht zu dir. Hast keine weiße Weste mehr. Sie ist mit Blut, Schlamm und Tränen beschmutzt.
Mehr hast du den Menschen nicht gebracht. Verderben, Wahnsinn und Tod.
Oh ich bin so wütend. Wie konnte dieser Arsch nur überleben und wie konnte er es wagen an dein Grab zu kommen?
Es fühlt sich an als hätte er darauf getanzt. Allein seine Anwendungen beschmutzt dein Erbe.
Ich habe dich damals mit der echten Krone verstorbener Könige gekrönt. Ich würde England niederbrennen, doch ich glaube, das wäre nicht dein Wunsch. Du liebtest dieses Land und in all deinem Blutrausch wolltest du gutes für dieses Land. Die Korrupten, die faulen Fettsäcke im Parlament, all diese arschkriechenden Würmer hast du gehasst. Sie waren der Tumor, der sich über dieses Land ausgebreitet hat. Du hättest Großbritannien niemals niedergebrannt. Du hättest es groß gemacht, stolz gemacht. Die Korrupten entmachtet, dich an den Arroganten und an der Regierung gerecht.
Letztendlich warst du ein guter Mann.

In Liebe Sebastian