le sixième, le bon cette fois-ci ?
cela fait déjà
cinq fois que tu tires, et pas un mariage ne m'a éraflée.
sixième coup de feu, je ne m'effondre pas.
alors déçue, je tends les bras vers le flingue, puis attrape le bouquet de fleurs.
je me marierai avec la mort, ainsi en ai-je décidé.
adieu, à toi et tes deux yeux effrayés de cet amour immense et incompris.
dans un dernier espoir, tu me demandes, pourquoi ?
je te réponds, tu sais, je vais bien mourir un jour,
et j'ai toujours détesté l'imprévu.

merci pour les fleurs.