"Ella era medio humana y medio huracán.

Una mitad  vivía para destruir y otra para sobrevivir."

—Otra vez.

El cabello rojo de Svetlana estaba recogido en un moño apretado y perfecto, y su cuerpo estaba cubierto con un vestido negro con leotardos. Sus movimientos eran elegantes, controlados, perfectos. Tenía los dedos de los pies cubiertos con zapatillas de ballet rosadas mientras giraba lentamente con las manos sobre la cabeza y luego estiraba el pie, apenas rozando el suelo con él.

Bailaban en una línea perfecta; las seis chicas que aún estaban vivas. Habían matado al resto.

Veintisiete chicas entraron en la Habitación Roja con Svetlana.

Seis sobrevivieron y doce murieron.

Habían matado a dos cada una.

La sangre de dos niñas corría por sus manos.

—Otra vez —la cabeza de Dmitri asintió, como si sintiera dolor por lo que estaba viendo.

Sus dedos de los pies ya no le dolían tanto como antes, y su cuerpo era delgado y perfecto. Aunque Svetlana no podía escucharlo, era consciente de que la música sonaba de fondo cuando se daban la vuelta y giraban los brazos con movimientos cortantes pero elegantes. Sin poder escuchar la composición, había aprendido a sentir la música a través de las tablas del suelo y anticipar lo que las otras chicas harían a continuación. Los instructores habían informado muy firmemente a Svetlana de que no le darían subsidios por ser "menos inteligente" que el resto. Que fuera sorda no significaba que fuera menos inteligente que cualquier otra persona, pero había mantenido la boca bien cerrada como siempre.

Dmitri observó a las chicas con la misma mirada seria y sin impresionar que traía con los brazos cruzados y los ojos entrecerrados. Las más jóvenes con uniformes se arrodillaban en el suelo, viendo los pies de las bailarinas elevarlas bruscamente.

—Otra vez.

Se movieron rápidamente al ritmo de la música.

—Otra vez.

Habían bailado durante ocho horas seguidas, pero no estaba contento.

—Otra vez.

Las llamó por su nombre mientras ellas agachaban la cabeza y se ponían de puntillas.

—Otra vez.

Tenía que ser perfecto.

—Otra vez.

No lo era.

—Otra vez.

No eran de cristal. No se romperían. Madame B. le dijo a Svetlana repetidamente que estaba hecha de mármol. Igual que la Viuda Negra.

—Otra vez.

Mármol.

—Otra vez.

No de cristal.

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Segundo año.

Svetlana nunca había tenido la costumbre de hablar con las otras chicas. En todo caso, hacía todo lo posible para evitarlas, especialmente porque a menudo se enojaban con ella y nunca se lo tomaba con calma.

Después del incidente donde varias le rompieron la nariz, procedió a meterse en cinco peleas más. Hubo una en particular donde casi mató a una con un clavo que había encontrado. Se sentía despreciable y enferma consigo misma por lo cerca que estuvo de empujar el objeto puntiagudo a través de su sien, especialmente cuando no tenía órdenes de hacerlo. Su mente se estaba torciendo y contaminando. Estaba perdiendo lo que había aprendido en los dos años que había pasado con su padre. Por muy brutal y sangrienta que fuera la pelea, también fue la última. La mayoría de las chicas decidieron dejar a Svetlana sola después de esa experiencia. Supuso que nadie quería tener un clavo en su cráneo y le resultó difícil no estar agradecida por eso.

Se acercaba otro frío octubre cuando se la pudo encontrar durmiendo en su cama habitual con las muñecas esposadas sobre la cabeza. Estaba tumbada con perfección, había sido entrenada para hacerlo, incluida la madre de Svetlana antes que ella. Tenía la costumbre de despertarse algunas veces durante la noche. Tal vez era para asegurarse de que nadie se acercara para atacarla, o simplemente porque tenía insomnio. ¿Quién podría decirlo? Sus ojos se abrieron y dio un bostezo involuntario mientras estiraba los hombros. Estaba a punto de girar la cabeza y quedarse dormida nuevamente cuando una sombra junto a la ventana le llamó la atención.

Inmediatamente, comenzó a pensar en todas las formas posibles de protegerse en esta situación. Podría encontrar una manera de salir de las esposas. El clavo que casi había usado en la pelea seguía escondido dentro de sus sábanas; probablemente podría usarlo para abrir la cerradura. De esa forma, se encontraría con dos opciones más: luchar o huir. Lo segundo estaba más allá de ella. También podría pretender dormir. Después de todo, no estaba claro si la sombra la seguía o no. Al final, empezó a distinguir qué era la sombra o, más precisamente, quién era.

La sombra era mucho más pequeña y delgada que cualquiera de los instructores y adultos que conocía. Parecía tener el pelo largo y le llegaba hasta la columna vertebral. Era una niña, una de las más débiles de las que aún quedaban. Svetlana sabía que esta moriría después; todos lo sabían. Lo que no era por qué demonios la niña estaba despierta. Se movió incómodamente mientras ajustaba las manos a un lado y sacaba las piernas de la cama.

—Privet! —susurró en voz baja, con la esperanza de llamar la atención de la niña. ¡Hey!

La niña no se volvió, pero Svetlana no pudo decir si respondió o no.

—Chto vy delayete? —trató nuevamente con sus cejas rojas fruncidas. ¿Qué estás haciendo?

La niña no se movía, así que Svetlana lanzó un suspiro. Mientras pasaba el clavo en la cerradura, recordó el hecho de que realmente no le importaba lo que estuviera haciendo la chica. Y, sin embargo, se soltó y se acercó de puntillas a la ventana. La niña tenía fuertes gotas de lágrimas deslizándose por sus pálidas mejillas y su labio inferior temblaba. Svetlana la miró casi maravillada. Había pasado tanto tiempo desde que había visto a alguien llorar, al menos alguien que no estaba en el suelo con el cuello a punto de romperse.

Svetlana consideró darse la vuelta y recostarse, pero algo dentro la detuvo. Era este estímulo, esta voz tranquila en su cabeza que le dijo que hablara con la chica. Rápidamente decidió que odiaba la voz por obligarla a hacer tal cosa.

Con un suspiro casi silencioso, habló:

—Pochemu ty plachesh'? —¿por qué lloras?

La chica la miró antes de fruncir los labios y sacudir la cabeza rubia.

Svetlana tuvo que entrecerrar los ojos para ver sus labios moverse en respuesta.

—Ty znayesh 'pochemu —sabes por qué.

—Zavtra bor'ba —reconoció Svetlana con un pequeño asentimiento antes de hablar en lo que parecía asombro—. Ty ispugalsya —mañana es la pelea. Estás asustada.

La chica la miró con los ojos muy abiertos.

—A ty net? —¿y tú no?

Svetlana reflexionó en silencio. ¿Estaba asustada? No lo creía así. No había estado asustada en mucho tiempo. No había sentido nada, ahora que lo había pensado.

Finalmente respondió, mirando a los ojos de la otra chica.

—Net —no.

La niña soltó una risa amarga a través de sus fosas nasales.

—Net, vy by etogo ne sdelali. Ty osobennyy. Vy rodilis', chtoby byt' ubiytsey —no, no lo estarías. Eres especial. Naciste para ser una asesina.

Los ojos de Svetlana se apartaron de la boca de la niña y sus manos se apretaron. No era especial de esa forma. ¡No lo era! No quería creerlo y sin embargo... sabía que era verdad. Las misiones de su padre nunca fueron asunto de ella, pero estaba bastante claro lo que él hacía al salir de las instalaciones. Cada vez que volvía, estaba sombrío, tenía frío y portaba sangre en sus manos. Si nació de un hombre como él, ¿qué la hacía eso? La hija de un asesino, sí, pero ella también lo era. Había hecho todo sola.

Ambas permanecieron en silencio, observando la noche.

Era el breve otoño ruso y el mundo parecía quieto mientras las hojas ondeaban suavemente en el viento, moviéndose como si fueran sinfonías que ellas mismas crearían. Svetlana no pudo evitar que su mente se preguntara cómo sería bailar para sí misma. Incluso si despreciaba a Dmitri y sus lecciones, había encontrado una sensación de consuelo en el ballet. Su baile seguramente era sanguinario y tenía la intención de ser una forma de fortalecerlas, una de que fueran elegantes en la forma en que terminaban con la vida de las personas, pero encontró paz en él. Era algo más en lo que era buena; algo en lo que era mejor, pero, más que eso, algo de lo que realmente se sentía bien al enorgullecerse.

Los ojos de Svetlana volvieron a la cara de la otra. Mostraba más miedo del que Svetlana podría haber creído de alguien que hubiera durado tanto como ella. La debilidad era algo que venía a las chicas muy pronto en la Habitación Roja. Llorar por cualquier cosa era, francamente, absurdo. A una niña se le enseñaba, no, más que eso; era transformada para quedar sin emociones. Y en eso se había convertido la hija del Soldado.

—Ya ne khochu umirat' —dijo la niña, cubriéndose la boca con la mano mientras caían más lágrimas. No quiero morir.

Los labios de Svetlana se separaron, mirándola. Morir. Era un concepto muy inteligente. Ser eliminado repentinamente de la Tierra y que tu cuerpo encuentre un nuevo hogar debajo de capas de tierra. Todavía podía ver la pala cavando y la tierra rociando los cuerpos de las chicas que había matado. Naturalmente, Madame B. había hecho que las chicas miraran los entierros de las demás; era lo correcto.

Svetlana no estaba segura de lo que le sucedía al colcar suavemente una mano sobre el brazo de la otra. Supuso que era para consolarla; se imaginaba que era similar a lo que su padre hubiera hecho si aún estuviera. La niña sorbió y le dio a Svetlana un pequeño y agradecido asentimiento. En silencio, se sentaron junto a la ventana hasta que el amanecer empezó a mostrarse. Ambas se fueron a sus propias camas con un tranquilo adiós.

La niña fue asesinada a la mañana siguiente.

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El arma se lanzó fácilmente de una mano a la otra cuando Svetlana apretó el gatillo tres veces.

Todas las balas perforaron el centro del objetivo. Igual que la Viuda Negra.

Madame B. sonrió levemente a la niña de ocho años.

—Otlichno —muy bien.

Svetlana no respondió; nunca lo hacía. Odiaba puramente a la mujer y decidió que no iba a fingir lo contrario. Madame B. asintió al guardia de negro parado en la esquina. Él asintió de vuelta, se fue y regresó un momento después con un hombre con una tira roja en los ojos y las manos atadas a la espalda. Parecía espirar con dificultad y estaba claro que tenía miedo. La cabeza de Svetlana se inclinó ligeramente hacia un lado mientras lo estudiaba. Todo su cuerpo temblaba y sudaba, girando rápidamente la cabeza de derecha a izquierda, tratando de ver a través de su venda.

Madame B. se acercó mientras sus labios se movían descuidadamente.

—Ubey yego —mátalo.

Los ojos de Svetlana se entrecerraron un poco.

—Zachem? —¿por qué?

Todos en la sala parecían sorprendidos por la pregunta, o por el hecho de que estuviera hablando. Svetlana casi nunca hablaba. A pesar de toda la culpa que se había acumulado, había mantenido la inocente idea de que hablar era algo que pertenecía exclusivamente a ella y a su padre. Era como si fuera una especie de moneda y odiaba decir algo que no fuera para él. Hablar era algo que pertenecía al padre y a la hija, y no quería que ellos también lo empañaran.

—Vam ne nuzhno sprashivat', pochemu —no es asunto tuyo preguntar por qué.

Algunas de las chicas vieron su oportunidad y se acercaron sigilosamente. La cabeza de Svetlana se volvió hacia ellas, amenazadoramente. Solo quedaban tres. Cada una había matado a otra.

Ulyana Vasiliev.

Sofia Popov.

Inessa Avdonin.

Esas eran las tres chicas que Svetlana había matado. Asesinada. Les rompió cuello. Cortó las gargantas. Rompió sus huesos. Había hecho todo eso.

—Hm —murmuró en voz baja, mirando al hombre que tenía delante mientras él seguía temblando de terror.

Svetlana sabía lo que era correcto. Sabía lo que estaba mal. Y, esto, no era más que incorrecto.

Ella apretó el gatillo tres veces.

En la cabeza

En el pecho.

En el estómago.

Su brazo volvió a su lado y parpadeó hacia Madame, que asintió y sonrió.

Ocho años.

Cuatro personas muertas.

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—To namnogo ran'she, quim drugiye devushki —es más temprano que para el resto de las chicas.

—Ona ne pokhozha na drugikh devushek —ella no es como las otras.

Svetlana observó cómo la boca de Madame B. se movía bruscamente mientras conversaba con Anatoly. Las palabras continuaron saliendo de sus delgados labios, discutiendo sus planes para la pequeña. Eliminar. Destruir. Destrozar. Acabar. Mantuvo su expresión en blanco, pero podía sentir su estómago revolverse con asco y miedo. No quería esto. Nunca lo quiso. Pero no pelearía. Por lo que podía recordar, su padre no peleó contra sus opresores, y ella tampoco. Obedecería. Cumpliría. De repente, Madame B. regresó con la chica que esperaba y levantó los ojos para mirarla a la cara.

Los ojos de Madame se estrecharon en lo que su mente retorcida creía que era amabilidad.

—Prikhodite, Svetlana, prishlo vremya dlya tseremonii —ven, Svetlana, es hora de la ceremonia.

Nada más acabar su boca de moverse, Svetlana asintió levemente y se puso de pie. Mantuvo los hombros rectos y la mirada en blanco mientras seguía a sus instructores por largos pasillos. Las paredes estaban cubiertas de pintura gris y verde, las puertas se alineaban en el largo y oscuro vestíbulo. Madame B. puso una mano sobre su hombro y la apretó con fuerza, moviéndola hacia una de las puertas de la derecha. Una bata blanca de hospital estaba tendida en una mesa de operaciones, esperando. Las pálidas manos de Svetlana se quitaron el uniforme, vistiéndose con el material antes de acostarse en silencio sobre la cama de metal. Respiró hondo y temblorosamente cuando un doctor aterrador entró descuidadamente. El hombre empujaba un carro de metal con herramientas metálicas con forma de cuchillo.

Madame B. apoyó nuevamente su mano sobre su hombro y los ojos de Svetlana se dirigieron hacia su boca.

—Eto skoro zakonchitsya. Spokoystviye i pomnite o tseli boli —terminará pronto. Mantén la calma y recuerda el propósito del dolor.

Los apartó de la cara de la mujer y volvieron al techo blanco. Cuando el doctor comenzó el procedimiento, ella apretó y abrió los puños a los costados. Al comenzar el dolor, se mordió la lengua con fuerza y parpadeó furiosamente las lágrimas. No podía permitirse llorar. Sus labios resistieron un gemido y su rostro se transformó en un frío ceño. Sus puños comenzaron a temblar y golpear contra el metal debajo de ella conforme el dolor empeoraba. El dolor se convirtió en agonía y lo que realmente estaba sucediendo se hizo evidente. Los puntos negros comenzaron a nublar su visión, pero su cabeza se sacudió cuando se negó a desmayarse o mostrar cualquier signo de debilidad.

Luego, al acabar, todo lo que pudo hacer fue quedarse sin expresión. Madame B. estaba a su lado, probablemente estaba hablando, pero Svetlana no podía mirar. Todo dolía, pero era más que simplemente lo físico. Su corazón de ocho años le dolía y no sabía cómo arreglarlo. No lo había sentido en mucho tiempo y supuso que era algo bueno. Fue entrenada en cómo evitar que una herida de cuchillo sangrara, cómo romper un cuello y hacer que alguien hablara, pero nunca para detener el dolor que la mataba desde dentro.

Largos dedos se aferraron a su barbilla y tiraron bruscamente de su rostro hacia la derecha. Ella reprimió una mueca cuando sus ojos se encontraron con los de la mujer. Sus ojos oscuros se fijaron en los azules de Svetlana y sintió ese miedo una vez más. El miedo a cuánto la controlaba; cuánto podría quitarle. Se llevó a su padre, lo único bueno que había tenido en su vida. Se llevó su futuro, su oportunidad de tener hijos. Se llevó todo, pero no había más lágrimas que derramar. Era solo cansancio, remordimiento, dolor y confusión.

—Vasha pervaya missiya - cherez chas. Vy budete podgotovleny, togda vy poydete —dijo Madame con severidad. Tu primera misión es en una hora. Estarás preparada para partir.

Svetlana sintió que su estómago se desplomaba aún más y se estremeció por el frío o el miedo, no podía estar segura. Cuando los ojos de la mujer se clavaron en ella, no sabía muy bien qué decir. Todavía le dolía el procedimiento y la idea de salir en una misión, para las que había sido entrenada, sonaba insoportable.

La cabeza de Madame B. se inclinó hacia un lado, así que siguió su mirada hacia el doctor que estaba al borde de la mesa de operaciones, limpiando sus herramientas.

—Madame, yey yeshche prenstoit istselit —el doctor sacudió la cabeza ligeramente. Madame, aún tiene que sanar.

Era un hombre de aspecto cruel. Tenía unos ojos y labios pequeños, casi negros, que parecían portar una sonrisa oscura. Tenía piel extra que se pegaba debajo de los ojos y arrugas profundas. Con su declaración, su expresión no tenía ninguna preocupación por la niña, solo confusión. No le importaba lo que le sucediera. Simplemente no quería tener que coser las heridas que tendría más tarde debido a la misión.

La cara perfectamente seria de Madame B. respondió:

—Eto ne vashe i moye bespokoystvo. Yeye zdorov'ye ne yavlyayetsya prioritetom. Ona vypolnit missiyu. Yesli yest 'oslozhneniya, a voznikayut oslozhneniya —eso no es asunto tuyo ni mío. Su salud no es la prioridad. Ella completará la misión. Si hay complicaciones, que las haya.

Svetlana miró hacia el techo, respirando a través del dolor que sentía. Madame asintió con la cabeza a dos hombres que esperaban y se aferraron a los antebrazos de Svetlana, tirando de ella. Sus piernas, todavía con forma de ramita, tropezaron y se arrugaron debajo de ella, dejándola caer con fuerza sobre el suelo. Ella hizo una mueca y gimió ante la agonía que la recorrió. Una mano firme golpeó su mejilla y su cabeza rebotó hacia atrás, golpeando la mesa. Un pequeño chorro de sangre goteó por su frente y un mareo amenazó con vencerla. Sus pies seguía rígidos y sabía que si no obedecía, su dolor solo empeoraría. Tragando y respirando hondo, sus manos la empujaron inestablemente, balanceándose por un momento.

Un atuendo negro junto con un par de botas fueron empujados a los brazos de Svetlana, junto con la orden de cambiarse rápidamente. Fue un proceso doloroso incluso moverse, por lo que le tomó unos minutos completarla. Incluso cuando estuvo completamente vestida, parecía que no podía moverse. Simplemente se quedaba en el centro iluminado de blanco, mirando hacia el espacio.

Se preguntó si finalmente la había perdido. Su cordura. Otra niña de las veintiocho lo hizo al llevar un año en las lecciones. Con una mirada aturdida, la chica no dejaba de gritar y lastimarse sin sentido. Era fácil de matar para una de los otras. Svetlana fue quien mató a su asesina. Se preguntaba si eso significaba que la había vengado o si tenía sangre en las manos. Era demasiado retorcido y enredado para que lo entendiera.

Sus manos pálidas y pequeñas encontraron lentamente su abdomen y sus dedos golpearon ligeramente contra él, como si tratara de ver si estaba tan hueco como se sentía. Estaba vacío. Lo estaría para siempre. Las lágrimas rozaron en sus ojos y sintió que le picaba la nariz. Rápidamente lo alejó todo y se pasó las manos por la cara, intentando recobrar la compostura mientras sus pies la llevaban a la puerta. Se detuvo al abrirla y su corazón comenzó a latir violentamente en su pecho.

Un hombre ancho y musculoso estaba a medio metro con ojos apagados y una expresión tan dura como el cemento. Era mucho más alto que ella y tenía el pelo castaño hasta los hombros. Iba de negro como ella. Lo que más destacó para la niña fue su brazo metálico que tenía una estrella roja. Sintió la sangre correr por su rostro y las lágrimas volvieron.

—¿P-Papa? —Svetlana se ahogó, sintiéndose mareada al verlo.

Sus ojos azules se volvieron hacia ella como un cuchillo y el la niña no tardó más de un instante en darse cuenta de lo que más temía.

Él no la recordaba.

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*Risa nerviosa* Sé que todo es horrible para Svet, creedme, yo sufro cada vez que traduzco o leo su versión original. En el próximo capítulo hay un suceso que ocurre en 2009 en el MCU y tiene a una pelirroja familiar, ¿os hacéis una idea? :-)