Pansy Parkinson war unaufhaltsam, wütend und kurz davor, etwas zu zerstören. Im Moment gab es absolut keine Hoffnung mehr für die Welt. Oder für irgendjemanden. Sie wollte töten.

„WEASLEY!". Sie trat die Tür ihrer Kammer auf und stampfte hinein. Ihre hinterhältigen dunklen Augen scannten die Umgebung und fanden sie verlassen vor. Das bedeutete nur, dass ihr Ziel in ihrem provisorischen, gezwungenermaßen gemeinsamen Schlafzimmer war.

Sie wollte ihm den Kopf abreißen und aus seinem roten Haar einen Teppich machen. Dann wollte Pansy seinen enthaupteten Körper zu seiner Mutter schicken, mit einer Schleife verpackt. Wie konnte er, das unverschämte Wiesel, es wagen, etwas zu zerstören, das ihr gehörte? Nicht nur das, nein! Er hatte auch noch die Dreistigkeit besessen, einen Fluch in ihre Richtung zu schicken. Ihr Leben war kostbar, verdammt! Er würde damit nicht durchkommen.

Mit ihrem Zauberstab in der Hand, fühlte Pansy die Freude, eine Sekunde davon entfernt zu sein, den Rothaarigen zu ermorden, als sie abrupt aufhörte. Sie war an der Tür ihres Schlafzimmers, als ihre Augen das Bild von Weasley am Boden aufnahmen. Seine Knie waren von seinen roten Haaren, die seinen Blick verdeckten, an seine Brust gezogen.

„Weasley?", fragte sie überraschend vorsichtig.

Er sah nicht zu dem Klang ihrer Stimme auf. „Verschwinde.", verlangte er, leise und rau. Er vergrub sein Gesicht weiter in seinen Knien.

Pansys Nasenlöcher flatterten, Wut kochte wieder in ihrem Blut. „Schau mal, Weasley, du dickköpfiger Mistkerl, ich weiß nicht, für wen du dich hältst, aber du wirst damit nicht davonkommen- ". Sie blieb wieder stehen, als Weasley einen schwachen Atemzug ausstieß. Was, wenn er weinen würde? Sie hatte keine Ahnung, wie sie eine weinende Person trösten konnte, die so aussah, wie niemand um sie herum es je getan hatte. Nicht einmal die Slytherinmädchen. Sie wären im Slytherin Gemeinschaftsraum öffentlich verspottet worden, wenn das jemals der Fall gewesen wäre.

Sie senkte ihren Zauberstab. Sie schnaufte wütend vor sich hin und schlug die Schlafzimmertür hinter sich zu. Sie näherte sich ihm mit sichtbarem Zögern. „Bist du... Bist du in Ordnung?"

„Raus hier, Parkinson. Merlin. Verdammte Scheiße.", drohte Ron wieder.

Die dunkelhaarige Hexe zwang sich, bis drei zu zählen, und atmete so tief wie möglich ein, um ihren Wutanfall zu verringern. Sie machte noch weitere Schritte in Richtung des Rothaarigen. „Weasley.", wiederholte sie mit zusammengebissenen Zähnen. „Geht es dir gut?"

Ron stöhnte und ballte seine Handflächen zu Fäusten. „Nein.", sagte er schließlich und murmelte: „Tut es nicht.".

Pansy machte ein Gesicht voller Unbehagen, das das Wiesel nicht sehen konnte. „Musst du, ähm, du musst dich nicht darum kümmern, aber würdest du, willst du...". Sie stolperte über ihre Worte.

Wenn es nicht daran gelegen hätte, dass Pansy eine kaltherzige Schlampe war - etwas, auf das sie sehr stolz war - hätte sie in diesem Moment genau gewusst, was sie sagen sollte. Offensichtlich war sie nicht die Art von Person, die wusste, wie man mit Emotionen umgeht oder wie Sentimentalität funktionierte. Sie war noch nie zuvor jemandem eine Freundin gewesen, noch hatte sie es versucht. Nicht, um der Selbstlosigkeit willen. Pansy war immer diejenige, die auf jemanden herumtrampelte, wenn er bereits am Boden war, sie war diejenige, die dafür gesorgt hat, dass dein Tag nur noch ein bisschen schrecklicher wurde, wenn er schon mies war. Sie war ein raues, dickhäutiges Reinblut; die Erbin, zu dem ihre Mutter und ihr Vater sie geformt hatten, jemand, der nicht mit zerbrechlichen Emotionen ausgestattet war.

„Hermine hat Recht.", sprach Ron, ohne zu denken, wer zuhörte. Alles, was weitergespielt wurde, waren die Worte der brünetten in seinem Kopf, die nie aufhörten. Ihr Gesicht war auch hinter seinen Augenlidern, mit einem Ausdruck, der von Enttäuschung durchtränkt war. Er war die Enttäuschung. „Ich bin ein egoistisches Arschloch geworden."

„Ich würde dich nicht egoistisch nennen.", sagte Pansy und sank vor ihm langsam auf die Knie. „Ein Trottel, definitiv, aber nicht egoistisch."

„Ich kann nichts dafür, dass ich ein Trottel bin.", murmelte Ron. „Ich bin einfach die ganze Zeit so wütend. Nichts scheint richtig zu sein. Ich fühle mich... Ich fühle mich, als hätte ich mich nach dem Krieg verloren. Nach allem, was geschah, alles, was ich sah und erlebte... Es hat mich gebrochen. Es hat mich gebrochen.

Pansy streckte ihre Hand aus, um den Gryffindor zu berühren, hielt aber inne. „Du hast jedes Recht, wütend zu sein.", sagte sie in einem Ton, der für sie seltsam war, abnormal in ihren eigenen Ohren. Es war sanft. "So sehr ich es auch missachte, ich weiß, dass ihr alle - die Lichtseite - im Krieg so viel verloren habt. Du hast Schrecken erlebt, mit denen die meisten von uns nicht konkurrieren können."

„Ich habe meinen Bruder verloren.", sagte Ron, um etwas zu sagen. Es war, als ob alle seine Wunden, die gerade erst begonnen hatten, sich zu verschließen, wieder geöffnet wurden. Vielleicht haben sie von Anfang an nie geheilt. Er war sich nicht sicher, warum er Parkinson, das alles erzählte, aber vielleicht wusste er tief im Inneren, dass es daran lag, dass niemand bereit war, ihm zuzuhören. Nicht einmal Hermine. Er hatte sie vertrieben. Er hat seine beiden besten Freunde vertrieben. Er konnte Harry nicht einmal ansehen, ohne sich wie ein erbärmlicher Trottel zu fühlen. Wie konnte er ihnen sagen, dass er genug von allem hat? Dass er das Licht nicht mehr sah?

Der Gryffindor ließ einen kleinen Schluchzer los und ließ Pansys Augen weitet sich. Weasley hatte Schmerzen. Sein Herz war gebrochen, die Fragmente, die unter allem versteckt waren, wofür sie ihn verspottete.

Pansy streckte ihre Hand wieder zu ihm aus, diesmal ließ sie ihre Finger zwischen seinem roten Haar tanzen. Sie ließ die Fingerspitzen über die Strähnen streifen und streichelte sie beruhigend. Mit ihrem freien Arm zog sie sich nach vorne, um ihn zu umarmen. Die Nähe, der Kontakt, war etwas, das sich ein sich selbstrespektierender Parkinson nie erlauben würde, aber für einen Bruchteil einer Sekunde vergaß sie, wer sie war. Sie vergaß, dass sie die Schlampe war, die sie so sehr liebte.

„Ich verstehe deine Trauer.", flüsterte sie. „Ich weiß, wie es ist, alles zu sehen, was du kanntest und an das du glaubst, dich zu zerstören. Du hast alles für etwas gegeben, das richtig schien, das dir ehrenhaft erschien, und am Ende... am Ende nahm es dir das, was du am meisten geliebt hast."

Ron hob schließlich den Kopf und setzte seine leuchtenden, gebrochenen Augen dem Slytherin aus. „Ich sah meinen Bruder neben so vielen anderen sterben. Sie sollten nicht sterben. Nicht, wenn sie die Guten waren, aber sie taten es trotzdem... Ich dachte nur an meinen eigenen Schmerz. Meine egoistischen Gedanken übernahmen die Oberhand, so wie sie es immer tun."

Ron warf sich tief in Parkinson hinein und sah sie langsam verblassen. Vor ihm zu knien war nicht so eine erbärmliche Slytherin-Hexe, die er so verachtete, sondern ein Mädchen, das er nicht kannte. Jemand mit einer Vergangenheit und eigenen Geheimnissen. Jedes hasserfüllte Gefühl, das er ihr gegenüber empfand, verschwand für diesen Moment. Wie konnte er sie hassen, wenn sie ihn festhielt und ihm den Schmerz nehmen wollte?

Sie begegnete seinem Blick mit Mut. „Ich habe meine Großeltern im Krieg verloren.", gestand sie. „Ich verlor die einzigen beiden Menschen auf dieser Welt, die ich liebte und die mich liebten... Und ihr Verlust schmerzt mich jeden Tag.", erzählte sie ihm und versuchte, den Knoten in ihrem Hals zu schlucken. „Aber Schmerz sollte dich nicht schwächen. Er sollte dich stärker machen. Du musst aufstehen und weitermachen."

„Woher soll ich wissen, dass es besser wird?", fragte Ron und ließ seine Arme um ihre Taille gleiten. Er zerrte sie nach vorne und schloss den Abstand zwischen ihnen.

Pansy drückte seine Knie von seiner Brust weg, damit sie sich auf seinen Schoß setzen konnte. Sie ließ sich von ihm in die Schlinge seines Halses wiegen. Es war eine Handlung, die so verabscheuungswürdig und selbst erniedrigend war, dass sie es nie zulassen würde, aber sie ignorierte diese automatischen Blitze starrer Kälte, die sie fühlte. Sie ignorierte die Stimmen in ihrem Kopf, die ihr sagten, wie armselig sie sei, in die Arme eines Weasleys zu kriechen.

„Sieh es so, wir sind schon so tief im Loch, dass es keinen anderen Weg gibt, als nach oben.", sagte sie ihm.

„Klingt verdammt schwierig.", sagte er und legte seinen Kopf auf ihren Kopf. Es war der erste warme, menschliche Kontakt, den er seit Monaten hatte. Ein Teil von Ron konnte nicht leugnen, dass er es genoss.

„Unter uns, Weasley, der Abgrund ist wirklich nicht so tief. Ich bin sicher, wir werden einen Ausweg finden.", Pansy hielt wieder inne, um mehr von diesem früheren Mut zu sammeln. „Und wenn es das jemals ist.... Nun, ich werde für dich da sein, Ron."

„Ron?"

„Weasley.", korrigierte Pansy. „Was auch immer. Verpiss dich."

Ron lachte - lachte wirklich. „Nein. Ron ist okay. Solange du mich nie Won-Won nennst."

Pansy hielt sich in ihrem eigenen Gelächter fest, als er das Gesicht verzerrte. „Ich kann da wirklich nichts versprechen."

Ron kicherte wieder und sie schloss sich ihm kurz darauf an. Sie saßen weiter zusammen, die Körper zitterten vor dem seltsamen Gefühl, das sich zwischen ihnen ausbreitete. Es war der Anfang einer Beziehung. Von einem Verständnis. Das gegenseitige Halten entdeckte eine Art Kameradschaft. Das Gefühl des Hasses verwandelte sich in eines der Sympathie - und das musste für etwas zählen.