Cale está en silencio. Se queda mirando la frase mucho más tiempo del que debería, simplemente recorriendo con la mirada cada curva del nombre Cyril. Un nombre que no debería ser familiar, pero lo es dolorosamente.

Si Cyril existiera, piensa. Si Cyril existiera, si tuviera un gemelo, ¿se habría sentido tan solo como entonces?

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Nota del autor

Aparte del intento de asesinato, no creo que haya nada demasiado extremo en este capítulo. sólo un hilo de sangre. Si hay algo que me perdí o algo que ustedes creen que debería corregir, ¡siéntanse libres de informarme en los comentarios!

¡¡disfruta leyendo!!

Cuando Ron deja solos a los dos jóvenes amos, el silencio domina el lugar durante unos minutos.

Nadie se mueve, nadie hace ruido. Cale se queda donde está cerca de la puerta, mientras que el impostor mezclado con la Estrella Blanca, permanece inmóvil sobre la cama.

Cale tiene demasiadas preguntas, y este Cyril parece no tener muchas respuestas.

Pero Cyril definitivamente sabe algo. Parece mirar fijamente a Cale, pero su atención está en otra parte. Tal vez en sus pensamientos, ya que la mirada de sus ojos se vuelve más oscura cuanto más pasa el silencio.

Cale se acerca a un teléfono antiguo, blanco y dorado, que está sobre el tocador cubierto de la habitación.

Cyril no se mueve.

Coge el teléfono de la caja, juega con él mientras se acerca a la cama. "¿Cómo estás?" El adolescente mueve entonces los ojos hacia Cale, observándole sin emoción. Parece que no siente nada. Hermandad, fraternidad, cariño o incluso miedo.

Sin embargo, la mirada de Cale le resulta demasiado familiar como para afirmar que el adolescente carece realmente de emociones. Al menos, en este momento.

Su mirada grita asesinato sangriento.

Cale sonríe. "Debe de ser duro, ¿eh?". Cyril parpadea. "... ¿Qué?"

"Tu enfermedad", Cale se sienta en la cama, coge la mano del impostor con la suya libre y dibuja figuras indiscernibles en la piel con el pulgar. "Dicen que puede ser la misma que la de mamá".

"Ah... Sí".

Este cabrón. Cale aprieta los dientes. Este monstruo con cara de otro monstruo, sonando tan impersonal ante la muerte de su supuesta madre.

¿No tiene vergüenza? Si se suponía que debía fingir ser alguien que no es, alguien que ni siquiera existe, ¿no debería al menos actuar el papel?

Podría morir. Podría tener una enfermedad mortal, ser otra de las personas por las que su padre se preocupó y abandonó. Porque por mucho que lo parezca, Cale no es tonto. Veía el cariño en los ojos de su padre cuando hablaban de Cyril durante el desayuno, oía los susurros preocupados de sus criados cuando especulaban con que Cyril podría morir como murió su madre.

Cale sabría mejor que nadie lo que se siente al perder a alguien importante para él. Después de todo, él perdió a todos los que eran importantes para él.

Y, sin embargo, este monstruo, este bastardo...

Desconecta el altavoz del teléfono y se abalanza sobre Cyril.

El repentino ataque le pilla desprevenido, la hoja que sale de la daga oculta en el interior del teléfono le raspa el cuello. Hay un corte poco profundo, y la sangre se derrama, aunque solo sea un poco. Aunque con sus brazos pálidos y flacos consigue impedir que le apuñale completamente la garganta.

Cyril agarra con fuerza las muñecas de Cale, pero este se limita a reír.

Conoce esta habitación mucho mejor que su supuesto hermano. Y se suponía que esta era su habitación.

Cale ha pasado muchos de sus días de infancia jugando en esta habitación, estudiando en esta habitación, esperando a que su madre ganara fuerzas suficientes para poder jugar con él. Esperando a que cogiera fuerzas para levantarse por la mañana.

Sabe dónde están los papeles. Sabe dónde están todas sus joyas caras. Eso significa que sabe dónde están escondidas todas las armas.

"Cyril", Cale, odia la forma en que el nombre sale de su lengua como si lo hubiera dicho un millón de veces. No lo ha hecho. "¿Debería matarte ahora?"

Siente que la garganta del adolescente se mueve. El bastardo traga saliva y tiembla, tratando de empujar contra el agarre de Cale con su mínima fuerza. Cale siente la misma emoción que cuando mató al loco de Clopeh Sekka.

"Déjame... joder", resopla el adolescente desconocido que lleva debajo una mezcla de su cara y la de la Estrella Blanca, intentando evitar la daga que tiene en el cuello. "Suéltame. Mis hyungs-"

Mis hyungs.

De algún modo, eso le cabrea más que el hecho de que este extraño esté invadiendo su propiedad. Porque la persona a la que se parece este impostor mató a su hyung. Lo redujo a nada más que cenizas.

"Apenas me importa una mierda", murmura Cale, acercando la daga al cuello del chico. "Según el personal, somos gemelos. Lo cual es curioso, porque antes de que ese maldito ente me arrastrara por el fango del tiempo hacia atrás, no tenía ningún gemelo."

Cyril dejó de forcejear debajo de él. Tanto él como Cale se miraron en silencio, sus agarres de la daga y las muñecas de Cale aflojándose en su parada.

Cale podría matarlo ahora. Debería hacerlo, "Cyril" podría ser solo uno de los complots de la Estrella Blanca. No sabe nada más que el hecho de que sí, hizo una regresión. Todo lo demás podría haber cambiado.

La existencia de Cyril es prueba de ello.

"¿Entidad?", pregunta Cyril, frunciendo los labios. "¿Como un dios?" Qué clase de mierda...

Todo encaja.

El abismo, la oscuridad en la que flotaba el alma de Cale, el reloj de arena y la inversión del tiempo.

¿Qué es sino la obra de un dios?

De repente, una migraña se abalanza sobre su cabeza. Un gemido estrangulado se le escapa, su agarre de la daga se suelta por completo. Cae junto a la cabeza de Cyril, seguida del cuerpo de Cale, que cae encima del suyo.

Cyril resopla ante el nuevo peso sobre su frágil cuerpo. Cuanto más convulsiona de dolor el adolescente que tiene encima, más le cuesta respirar. Así que pone las manos a los lados del cuerpo de Cale y empuja.

Golpe seco.

La puerta se abre alarmada. "¿Jóvenes amos?" Ron saluda al entrar en la habitación. "He oído..."

La imagen de un Cale gimiendo en el suelo, agarrándose y arañándose la cabeza como un poseso, y de un Cyril sangrante mirando al chico en el suelo, le estremece lo suficiente como para que se le note claramente en la cara.

¿Qué coño les ha pasado a esos dos?

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Cale está avergonzado.

Ni un día en su regresión y su padre ya está suspirando como si tuviera un millón de problemas sobre sus hombros, cuando en realidad solo son Cale y Cyril.

No le malinterpretes, no se arrepiente en absoluto de haber apuntado con una daga a la garganta del monstruo, pero podría haberlo hecho con más cuidado si no se hubiera dejado llevar por la ira. Entonces, tal vez, su padre no habría sido informado, y ni él ni el bastardo que comparte su rostro estarían en esta situación.

"¿Qué les pasa, muchachos?", exclama Deruth, con la voz entrecortada por la ira y la decepción. "¿En qué clase de discusión se han metido para que ambos se hayan hecho daño físico?".

Tanto Cale como Cyril apartan la mirada.

Ante la falta de respuesta, Deruth suspira con más fuerza, se pasa una mano por el pelo y se lo alborota, frustrado. No es una acción propia de un conde, pero sí de un padre.

Violan se acerca a él y le pone una mano firme en el hombro. Su mirada, aguda y poderosa, se dirige a los dos adolescentes.

Cale se estremece bajo su mirada. Es la misma que ella tenía cuando comandaba las tropas de su familia. La que nunca ha dirigido hacia él.

"Normalmente, dejaría en paz las discusiones entre hermanos y les aconsejaría que hablaran entre ellos, pero esto va más allá de las pequeñas riñas entre hermanos", la voz de Violan es dura y pesada. Empuja a Cale con más culpa de la que podría soportar. "Cale, has apuntado a tu hermano con un objeto afilado. Y Cyril, empujaste a tu hermano de la cama, lo que, según los informes, le provocó un fuerte golpe en la cabeza".

Cale se vuelve para fulminar con la mirada a Cyril, lo que comprueba que el otro ya está haciendo.

En realidad, Cyril tiene una razón válida para mirar. El dolor de cabeza de Cale vuelve cada vez que intenta recordar lo que ocurrió entre él y la entidad, un dios, supone ahora, en aquel oscuro abismo. No fue porque Cyril lo empujara de la cama.

Pero dolió, y empeoró la migraña, así que va a ser un malcriado de todos modos.

Esta vez, Violan suspira. "No tengo más remedio que disciplinaros a los dos. Arrodillaos en el suelo de la sala de entrenamiento durante 3 horas, cara a cara, y reflexionad sobre sus actos". Las cejas de Cale se fruncen. ¿Tiene que arrodillarse en el duro suelo de la sala de entrenamiento durante 3 horas con este bastardo?

"Ron, lleva a estos dos a la sala de entrenamiento", ella y Deruth se giran para marcharse. "Y asegúrate de que hacen lo que se les dice sin pelear".

Cale quiere quejarse, pero hay poco que pueda decir a la cara de la mujer que admitió que siempre lo había visto como un hijo. La mujer que murió por sus hijos. Incluido él.

Así que camina en silencio junto a Cyril, ambos inclinados lo más lejos posible el uno del otro, siguiendo a Ron mientras los conduce a su castigo.

Sin que ellos lo sepan, Violan observa cómo se marchan por encima de su hombro. Solo cuando está segura de que han abandonado el pasillo, apoya la cabeza en el hombro de Deruth.

"No podría ser más duro con ellos", suspira, sintiendo las vibraciones de su risita desde donde está envuelta en sus brazos. Resopla y le da una palmada en el bíceps. "Esto no es cosa de risa. Debería ser capaz de pensar en un castigo adecuado para su ofensa y, sin embargo..."

"Nunca se te ha dado bien pensar en castigos para los niños", dice Deruth, con voz cálida y cariñosa. "Pero, eso está bien. Has visto lo bien que se han portado hace un momento, ¿verdad? Tal vez todo eso fue solo un accidente".

Violan asiente. "Esperemos que este problema se calme pronto".

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Cale tose cuando le arrojan otra ronda de tierra y polvo a la cara. Hay mucho, mucho más que en la última ronda. Quizá por eso Cyril ha tardado tanto en responder.

Mira fijamente al chico, recogiendo la suciedad de la sala de entrenamiento cerca de él con el palo que ha cogido. Sus manos ya están cubiertas de tierra y polvo, y gracias a su pequeña pelea, su ropa también.

La bola de tierra es lanzada hacia Cyril, que intenta esquivar, pero no puede, haciendo que la bola de tierra le golpee justo en la cara.

Si lo hubiera esquivado, habría caído de su posición de rodillas, lo que restablece su castigo de 3 horas.

Han pasado 4 horas.

Ron no hizo nada para detener su pelea de tierra, pero reinició el temporizador cada vez que perdían el equilibrio y se caían. Cale cree que el viejo incluso disfruta viéndoles lanzarse bolas de tierra.

Cyril se sacude el exceso de suciedad de la cara, entrecierra los ojos y lanza una mirada acalorada a Cale. Este se limita a esbozar una sonrisa de suficiencia.

Ni siquiera sabe por qué han empezado a tirarse tierra. Simplemente, lo hizo porque Cyril empezó a revolver la tierra delante de ellos.

Cyril sacude la cabeza, cayéndole más tierra de la cara. "Esto es ridículo".

Cale se burla, con los ojos en blanco, por lo mucho que el adolescente sonaba como él. "Tú eres ridículo. ¿No es esto lo que intentabas hacer? ¿Enojarme?"

"Intentaba comunicarme", dice Cyril apretando los dientes. Su mirada vuela hacia Ron, que está de pie junto a la pared de la sala de entrenamiento, a la derecha de Cale, y los observa atentamente.

Cale, de alguna manera, lo entiende.

La conversación que quiere tener con él no es una que Ron pueda escuchar.

Así que cuando Cyril vuelve a coger su bastón y continúa escribiendo en el suelo antes de su pequeña pelea de tierra, Cale no le interrumpe. Aunque realmente quiera hacerlo.

Las letras en el suelo se tambalean, como si el cuerpo de Cyril supiera cómo escribirlas, pero el propio Cyril no. Sin embargo, al menos, todavía se puede leer.

Pero Cale no está seguro de cómo reaccionar cuando lee la palabra.

¿Regresor?

Eso fue todo lo que escribió Cyril, incluso cuando tardó dos minutos enteros en escribirlo.

Cale se traga el fantasma de su anterior migraña en la nuca y opta por asentir en lugar de confirmar verbalmente.

Cyril le observa como un halcón. Tras recibir su respuesta, tacha la palabra sucia y empieza a escribir de nuevo.

La siguiente frase tarda más en completarse.

'¿Cyril no existe?'.

Cale guarda silencio. Se queda mirando la frase mucho más tiempo del que debería, simplemente trazando con los ojos cada curva del nombre Cyril. Un nombre que no debería resultarle familiar, pero que lo es dolorosamente.

Si Cyril existiera, piensa. Si Cyril existiera, si tuviera un gemelo, ¿se habría sentido tan solo como entonces?

¿Le habría ayudado Cyril con sus dolores corporales después de la paliza que le dio Choi Han, después de que Ron y Vicross le dejaran solo?

¿Habría muerto Cyril junto con su familia cuando la Alianza Indomable atacó su territorio?

Cale coge su propio bastón y anota su respuesta.

'Se supone que no'.

Pero sí, ahora mismo, se queda sin decir.

Cale puede ver cómo Cyril frunce el ceño ante el mensaje. Sin embargo, la voz de su cabeza le dice que no, que Cyril no frunció el ceño por el contenido del mensaje, sino por lo rápido que lo escribió Cale en comparación con cómo escribía él sus mensajes.

Cale sonríe ante eso y, cuando Cyril le lanza otra mirada acalorada, Cale sabe que su línea de pensamiento era correcta.

En el fondo de su cabeza, apenas por encima de un susurro, la voz le dice que cuando se trata de Cyril, siempre tiene razón.

El mensaje que recibe como respuesta es mucho más vacilante que los dos anteriores, escrito con prisas y pura mezquindad.

'Yo no soy Cyril'.

Cale mira sin diversión al adolescente que tiene delante.

"Bueno, obviamente", resopla.

"Vamos", se interrumpe Cyril, cerrando los ojos con fuerza. Respira hondo, como si quisiera tranquilizarse. Cale suelta un graznido indignado. "Déjame terminar".

Cale le mira dibujar nuevas letras en el suelo.

'Soy un transmigrador'.

Oh.

Antes de que pueda siquiera empezar a procesar la nueva información, Cyril se apresura a tachar las palabras. Apenas se distingue una vez que ha terminado, y empieza a garabatear otra palabra.

'Estúpido'.

Cale levanta la vista y se encuentra con unos ojos similares a los suyos.

"Qué coño".

"Joven amo", salta de su propia piel, cayendo de rodillas. De repente, el dolor de rodillas se le mete en el cuerpo y mira fijamente al agresor.

Se arrepiente inmediatamente.

"Ah, R, Ron", ni siquiera sabe por qué tartamudea. Tal vez sea la forma en que Ron se acercó sigilosamente, tal vez sea el miedo a que Ron descubra su secreto.

Descubrir el secreto de Cyril.

Ron mira fijamente la palabra escrita en el suelo, con una sonrisa divertida dibujándose en su cara. Es desconcertante.

"He venido a decirles a los jóvenes amos que se ha acabado el tiempo", debería haberse acabado hace hora y media si no hubiera estado poniendo a cero el temporizador. Pero Cale sí recuerda a su madrastra (su madre, ahora, y desde aquel día en que tanto lo abrazó antes de morir) diciendo que deberían haber cumplido su castigo sin pelearse.

Ron reiniciando el temporizador es válido, pero todavía es un bastardo por ello.

Cyril no pierde más tiempo y se levanta, aunque temblorosamente. Sus débiles piernas luchan aún más para sostener su peso después de estar arrodillado durante 4 horas y media.

"Hablaremos más tarde", le dice a Cale, antes de darse la vuelta y marcharse. Antes de que se cierren las puertas de la sala de entrenamiento, ve que varios sirvientes se acercan a Cyril y le ofrecen su ayuda.

Luego se cierran las puertas.

Cale sabe que no hablarán de la pelea que tuvieron.

Pero no quiere hablar con él. Cale cierra los puños, temblando de una emoción que no había sentido antes.

¿Por qué el maldito impostor tiene que ser el frágil joven maestro al que todos adoran y están dispuestos a ayudar? ¿Por qué nadie duda en acercarse a él, todo el mundo se le acerca con tanta impaciencia?

¿Por qué es la persona que no es su familia la que recibe el amor de su familia?

Es una persona completamente diferente por dentro, maldita sea. Se parece al bastardo que fue el cerebro de la guerra que llevó a todos ellos a la muerte y todavía no está completamente seguro de no estar conectado a la Estrella Blanca en algún sentido. Tiene síntomas de la enfermedad de su madre. Va a morir.

¿Tiene que morir Cale para que también le presten atención?

¿Tiene que morir Cale para que no lo hagan?

Maldice a todos los dioses existentes.

"Joven maestro Cale", dice Ron en medio de sus maldiciones. "Tú y tu hermano ya tienen quince años, y, sin embargo, nunca los había visto enojarse tanto el uno con el otro", Cale deja de maldecir en su cabeza, encontrándose de frente con la mirada de Ron. "Espero que ustedes dos logren hablarlo. A este viejo le duele en el corazón ver a sus dos pupilos peleándose".

Mentira.

Ron abandona a Cale sin previo aviso y no mira atrás.

Ron no muere, pero se va, y sigue su vida contento sin Cale.

Como persona egoísta, eso es lo que más le duele a Cale. Sobre todo porque ve a Ron más como un padre que como a su padre biológico.

Pero su mente se niega a centrarse en sus emociones por hoy, siendo ya un desastre dentro de su cuerpo. En su lugar, se centra en otra cosa.

Tiene quince años. Y a juzgar por las miradas sin miedo de los criados, aún no ha empezado a beber.

Qué bien.

Al menos una cosa que los dioses pueden hacer bien es el tiempo. Es el momento perfecto para retroceder.

Mira a Ron con una nueva determinación en los ojos, una sonrisa infantil se le dibuja en los labios.

"Ron, quiero aprender artes de lanza y espada".

Nota del autor:

No es de mucha importancia, pero las actualizaciones para este fic no serán tan frecuentes como esta. Ahora mismo, tengo unos 8 capítulos más listos para publicar, y pretendo seguir así. Escribiré otro capítulo antes de publicar el siguiente, ¡así que no tomen esto como un horario fijo!