Los poetas cantan,
y las calles ya no guardan secretos,
pues son gatos en celo
por el arte.

Somos hijos de la furia,
del pan amasado de miga en angustia,
en la fragua del verso
y su hambre.

Nada nos detiene. 
Nada.

Y si el fin del mundo llega, 
lo abrazaremos con la soledad,
de sabernos invencibles 
en nuestra rabia.

Lo banal lo desconocemos, eso dicen.

Ansiosos de tocar la semilla
donde los pasos de la ley
se caminan hacia atrás,
en el coto del sentir profundo y libre.

Nada nos detiene.

Nada, salvo esa nostalgia
que al lloro aún ladra,

por el retorno de un nombre
en el hogar del triste.

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