A diferencia de los regimientos de línea de casacas rojas , los fusileros británicos no se formaron en líneas de dos o tres filas ,  para concentrar el mayor número de mosquetes , y crear un infierno de balas esféricas .
       Con la precisión del rifle Baker , capaz de alcanzar un blanco a más de trescientos metros , no era necesario .
         A ciento cincuenta metros , más allá del alcance de un mosquete normal , el rifle Baker tenía un 75 por ciento de probabilidad de dar en el blanco .
          Esto lo tuvo que saber el alférez James , antes de llegar a su unidad en España .
         Los fusileros , que son de su compañía entre ellos los españoles , se colocaron tras las rocas.
        Algunos soldados se quitaron los chacos de la cabeza , para hacer más difícil a los franceses el detectarlos .
       En cambio , él cómo oficial, debid dar ejemplo de entereza y gallardia frente al enemigo , caminando de pie , como quién pasea por el campo , un domingo soleado de primavera .
         Se acordó de su padre , y de su prometida Elizabeth . Saca el reloj de cadena del bolsillo y lo abre . En el anverso de la tapa , un retrato de su amada pintado en acuarela . Mira la hora .
        ( Teniendo en cuenta la diferencia horaria , tal vez en estos momentos , Elizabeth y sus familiares , junto con los míos , están cabalgando , en una cacería del zorro . Cuanto me gustaría estar allí , ahora mismo ) piensa James .
          Se oyen otros cornetines , y desde donde está , en la cima de una colina pequeña pero empinada , ve el avance de los franceses . Su infantería avanza en formación de línea , siendo está  adelantada , por una formación abierta de parejas de soldados . Los woltigeurs .
         El regimiento francés avanzaba a paso rápido , sin romper con ello , la formación , al son de los redobles de tambor .
          Incluso para alguien educado en la mentalidad británica , de creerse superior al resto de los hombres de otros países , en ese momento , James se sentía sobrecogido por lo que ve .
         ( Y esto solo es una parte del ejercito francés . Cómo sería ver a toda una división avanzando en una densa columna , y con cientos de tiradores en escaramuza ? Cómo sería luchar contra el propio Bonny ? )
         Según le habían dicho , el Emperador francés , oriundo de la isla de Córcega , era un genio militar que había conseguido victorias contra ejércitos mucho mayores que el suyo .
         La caballería tan temida por la infantería , se mantenía al margen , por el momento , observó . En parte eso le tranquilizo . Un poco .
          Desenvaina su sable de oficial y apunta hacia los franceses . Observa al sargento George que está a unos metros de distancia , dando órdenes a otros fusileros .
         Ve a sus fusileros , como usan los cuernos de pólvora para cenar , tanto cazoletas , como el interior de los cañones de sus rifles . Luego sacan de sus cartucheras ventrales colgadas con una tira negra al cuerpo , una bala esférica , en vez de un cartucho .
        Esa forma de cargar el fusil Baker es más lenta . Pero a cambio consigue que el alcance sea mayor .
        Alzan los rifles Baker . Se acerca a  uno de sus fusileros . Ve como los woltigeurs franceses comienzan a llegar al pie de la colina , y subir .
        ( Tenemos la ventaja de la altura ) piensa James .
         Se oye un disparo de mosquete . Ve como una hilera de humo se eleva de uno de los soldados franceses vestido íntegramente con uniforme azul marino , y verde en las borlas , cuello y bocamangas .
         Se oye un zumbido , y luego nada . Más detonaciones surgen de los woltigeurs franceses . Pero ninguna bala esférica llega a estrellarse en las rocas , ni silban por el aire , ni se oye a nadie entre los hombres bajo su mando , gritar de dolor .

        - A quien disparan ? - pregunta .

        - A usted , Mister . Los oficiales les atraen , como a las moscas la miel - oye en inglés , pero con un acento que no es inglés .

        Se vuelve , y ve que ha sido uno de esos españoles . Es más moreno de piel que los demás , y el tipo no deja de sonreír .
        Sorprendido , James se pregunta , como alguien de una cuna tan baja , y que seguro que ni sabe leer , ni escribir , puede tener tal habilidad para los idiomas .
        Ese hombre apunta su rifle y dice algo en español , que no llega a comprender bien , antes de disparar .
Ve , como la bala del español alcanza a la altura del pecho a uno de los soldados franceses , y este cae de espaldas .
       ( Por Dios ! Ha sido un buen tiro ! )

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          - A ese gabacho le avio - había dicho el gitano antes de ser el primero en disparar .

       - No está nada mal - le dice Martín y mira a Aitor - Vasco , te toca . Hazlo bien , que el míster observa .

        El oficial inglés , con la edad como para ser su hijo , se había colocado a su lado . Cómo simple soldado raso , no podía decirle que , se fuera a hacer puñetas , y dejará de ponerle en peligro . Así que hace tripas corazón , y reza a los Santos , para que le protejan .
         El vasco alza el rifle , apunta y dispara . Su bala le alcanza en el cerebro a uno de los woltigeurs .

         - Vasco de los cojones !!! Dónde aprendiste a disparar ? - pregunta el gitano , picado en su orgullo .

        - Lobos , cazando - responde Aitor .

         Ahora le tocaba a Rodrigo . Alza el rifle Baker , mucho más pequeño pero robusto que un mosquete . Apunta hacia un oficial francés , y como ve que este no para de moverse , dirige el cañón de su rifle al lugar donde va a estar , en los instantes siguientes .
        Al mismo tiempo que contiene la respiración , aprieta el gatillo . El disparo se produce . La bala sale del cañón del rifle con una humareda tanto del cañón , como de la cazoleta . El rifle se eleva debido al retroceso . Siente el golpe de la culata en el hombro , como si le hubiera dado una coz un burro .
         Cuando la humareda se disipa , ve al oficial que se arrastra por la hierba , herido .
         ( Se me da mejor moler cebada que disparar ) piensa Rodrigo .
         Cambia de posición en la roca . Agachado , se echa la llave de chispa hacia atrás , apartándola de la cazoleta . De la cartuchera , saca el cartucho envuelto en el papel , lo rompe con los dientes . Vierte parte de la pólvora en la cazoleta , después baja el rifle pegando la culata en el suelo . Mete el cartucho en la boca del cañón de su rifle .
        Saca la baqueta , que está en la parte inferior del rifle . La introduce en el cañón , y la empuja con energía varias veces para llevar el cartucho hasta el final del cañón . Saca la baqueta del cañón , y la vuelve a guardar bajo la madera de su rifle .
         Cargado el rifle , busca a uno de los woltigeurs . Los ve , moviéndose a saltos , yendo entre las rocas .
         Apunta a uno de ellos , y cuando este se asoma para disparar , Rodrigo dispara . La bala golpea al soldado francés en el pecho , y este cae de lado , quedando su cuerpo sobre una roca .
         El tiroteo se va intensificando , conforme los woltigeurs van subiendo la colina . Estos , al igual que los fusileros británicos y españoles , usan el entorno del paisaje para cubrirse , a la vez que disparan .
          Una bala de mosquete choca contra la roca , en la que se cubre . El ruido le hace darse cuenta , de que está ha llegado casi sin fuerza .
        ( Si Napoleón hubiera dotado de rifles en vez de mosquetes a sus soldados ligeros , esto sería aún más peligroso ) piensa Rodrigo .
        Mientras carga con rapidez el rifle , esta vez con cartuchos de papel , alza el arma y dispara . Algunas de sus balas fallan . Otras hieren o matan .
        Al igual que sus compañeros , va cambiando de posición . El alférez inglés , del que no sabe su nombre , da órdenes a gritos , y de vez en cuando señala objetivos tanto a él , como a sus compañeros , con la punta de su sable .
         Pero a pesar de las bajas , los woltigeurs siguen avanzando . Las balas de mosquete francesas llegan ahora con más peligro .
        Uno de sus compañeros inglés , cae de espaldas con la dentadura destrozada , por la bala de un mosquete .
        Otro , uno de origen galés , deja caer el rifle , y herido en un hombro , se tumba en el suelo , mientras gime de dolor .
        Lo cierto es , que ya sea por la eficacia de los rifles en puntería , y porque el terreno alto les favorece , el enemigo no consigue desalojarlos .
         Se oye un cornetin , y con su sonido los woltigeurs sobrevivientes se unen al regimiento de línea . Es entonces , cuando los franceses traen dos cañones de campaña .

          - Malditos gabachos ! - exclama Martín al ver los cañones .