Sự kết hợp các thành phần để tạo thành một chất mới

⸻

Vào Chủ nhật, Hermione và Millicent đi theo họ tới quán Broomsticks để xem Giải Quidditch Giả Tưởng, vì như Hermione nói thì "chán quá". Hôm nay đến lượt Draco mua đồ uống — cuối cùng thì cũng vậy. Cậu ta quay lại bàn và chuyền đồ uống cho từng người, nhưng khi Harry nhấp thử thì lông mày liền nhướn cao kinh ngạc.

"Biết rồi," Draco nói, ngả người ra sau, một cánh tay vắt lên lưng ghế ngay sau vai Millicent. Harry rất cố gắng không nhìn chằm chằm. "Tớ lúc nào chả đáng ngạc nhiên."

"Ôi Merlin ơi," Millicent càu nhàu khi nếm thử ly của mình, cũng như Harry, không phải bia giả mà là bia thật. Cô nàng liếc Harry. "Hắn lại lên cơn nữa rồi đấy. Bình thường có bao giờ uống khi chơi Quidditch đâu."

"Là kiểu tâm trạng gì thế?" Hermione hỏi.

"Là kiểu tớ biết đội mình sắp nghiền nát đội Potter, nên rộng lượng chuốc cậu ta say trước để cú sốc đỡ đau."

"Thật là... tốt bụng ghê," Hermione nhận xét.

Harry nheo mắt. "Cậu thay Yaxley vào, đúng không?"

Draco mỉm cười. "Có thể."

"Xạo quá," Harry quyết. "Tớ chắc chắn cậu sẽ cho Meriwether bay chứ. Nên tớ mới giữ Peregrine lại."

"Tớ biết," Draco đáp, cực kỳ hài lòng với bản thân.

Millicent khịt mũi. "Xem ra Potter lại tụt về nhì rồi."

Harry chỉ còn biết cau có đáp lại.

Trận đấu bắt đầu ngay sau đó, và quán Ba Cây Chổi nhanh chóng tràn ngập âm thanh phấn khích của những tràng reo hò, la ó ngà ngà say. Hermione bèn quay sang hỏi Draco về tiến triển của cậu ta trong việc biến hình Animagus, điều mà, judging by Draco's scowl, rõ ràng cậu ta chẳng thích bị hỏi chút nào.

"Nhưng một khi đã hình dung được thì coi như xong rồi," cô nói, mày cau lại khó hiểu. "Cậu biết con vật của mình là gì chưa?"

"Biết," Draco đáp, rồi khéo léo phớt lờ cái bẫy Hermione giăng ra hòng moi tên con vật mà không cần phải hỏi trực tiếp. Harry khẽ cười sau cốc bia thật. Cậu thích cái cách mắt Draco hơi liếc sang một bên khi cậu ta đặc biệt hài lòng với việc gì đó; thích cái cách ánh sáng phản chiếu lên màu xám của đôi mắt ấy. Thật ra cậu thích gần như mọi thứ.

Hermione nghiêng người tới trước. "Vậy sao cậu chưa hoàn tất bước hòa nhập? Dễ mà."

"Nếu dễ vậy, sao cậu chưa làm xong?"

Hermione cau mặt, còn Harry bật ra một tiếng cười khẽ. Mắt Hermione lướt sang Harry, tối lại với lời hứa hẹn giết chóc nếu cậu dám lôi chuyện rắc rối Animagus của cô ra.

"Thì... tớ không thích thôi."

"Xạo."

Cô nàng nheo mắt, Draco thì ngả người ra sau, khoanh tay, môi nhếch cười. Chân cậu ta duỗi ra dưới gầm bàn và vướng lấy chân Harry.

Harry khẽ căng người. Nhưng cậu không rụt lại; cứ để vậy—ấm áp và dính chặt vào người cậu, khiến Harry tưởng tượng ra một tình huống khác, nơi đôi chân họ quấn lấy nhau mà không bị quần len ngăn cách. Cậu dịch người, đột nhiên thấy khó xử. Nhưng chân Draco vẫn không rút lại, mũi giày cọ vào bắp chân Harry. Những tia tê dại chạy ngược lên da, và Harry cho phép mình khẽ nhắm mắt tận hưởng trong một thoáng.

"Tớ cá là mình sẽ ra hình dáng thật trước cậu," Hermione nói.

"Hình dáng gì?" Millicent hỏi.

Harry phá lên cười. Hermione đá mạnh vào cậu, khiến Draco rút chân lại, điều hoàn toàn ngược với mong muốn của Harry. Đột ngột mất đi sự ấm áp, cậu thấy lạnh hẳn ở khu vực bắp chân. Thế là Harry quyết định bây giờ chính là lúc thích hợp để trả thù Hermione, vì đã phá ngang khoảnh khắc tuyệt vời vừa rồi.

"Con mèo của cậu," Harry đáp, mặc kệ tiếng kêu phẫn nộ của Hermione. "Không phải Peep. Con ít phiền phức hơn, trước nó."

Millicent ngẩn người. "Dark Lady là Animagus của cậu á?"

Draco phì cười.

Ngón tay Hermione siết chặt quanh ly. "Đúng," cô gằn giọng. "Hậu quả của tai nạn với thuốc Đa dịch. Tớ ghét cậu, Harry. Đừng bao giờ ngủ gật trước mặt tớ nữa."

Draco lúc này thì cười đến mức Madam Rosmerta phải liếc sang bàn họ đầy lo lắng.

"Cậu giỡn chắc," Millicent nói.

"Tớ thề là không," Harry vừa cười vừa cố giữ bình tĩnh. "Cả mấy cái vằn y hệt."

"Ôi, Harry," Hermione rít lên. "Để rồi xem. Bảy năm tình bạn..."

"Và cậu sẵn sàng ném hết để giết tớ à?" cậu hỏi, vẫn cười toe toét.

"Rất sẵn lòng," cô đáp, trừng mắt vào chiếc ly.
Harry dựng một bùa cách âm quanh bàn, rồi ngả người ra nghe Millicent tra hỏi Hermione về hình dạng Animagus bị bỏ dở của cô. Đến lúc Hermione đang miêu tả chi tiết độ rõ của những vằn sọc dọc sườn phải thì cảm giác ấm áp lại trở về trên bắp chân Harry. Cậu khựng lại, ngẩng lên nhìn qua hàng mi. Draco đang nhìn chằm chằm vào cậu, gương mặt bất động.

"Cậu chưa từng nói," Draco khẽ thì thầm.

Harry nuốt khan, nhưng cố giấu đi. "Nói gì cơ?"

"Rằng cậu giỏi cái gì đó. Khi tớ hỏi, cậu chỉ bảo 'bình thường.'"

"Tớ đúng là bình thường ở môn Biến hình."

Draco nhún vai. "Cậu gần như hoàn tất rồi còn gì? Tớ thấy cậu ở phòng sinh hoạt chung hôm nọ. Cậu lại đang hòa nhập, học lại. Chỉ trong vài tiếng thôi."

"Tớ nghĩ... thôi thì làm cho xong," Harry đáp. Cậu dịch người, nhưng thật cẩn thận để không làm rời đi sức ép từ chân Draco đang áp sát vào chân mình. Giọng Hermione lại vang to hơn, lần này đầy bực bội khi Millicent truy hỏi từng chi tiết để xác định có thật cô là Dark Lady không. "Tớ nghĩ bọn mình có thể—tớ cũng chẳng biết."

Mắt Draco lóe sáng, ánh lên thứ gì đó không thể gọi tên. "Tổng cộng hai tháng, rải rác, mà cậu gần xong rồi. Cậu không bình thường đâu. Hoàn toàn không."

"Có thể," Harry đáp. "Vậy là có hai thứ tớ giỏi: Quidditch và học Animagus."

"Và giết Chúa tể Hắc ám," Draco nói. Rồi ngừng một nhịp. "Với cả phép không đũa."

Harry nhăn mũi. "Hài thật."

Lông mày nhạt màu của Draco bật cao. "Tớ tưởng khiêm tốn không phải tính cách của Gryffindor chứ."

"Không phải," Harry đáp. "Nhưng phép không đũa tớ làm được mỗi cái Lumos vớ vẩn. Chẳng có gì đặc biệt cả."

"Thế còn bùa cách âm cậu vừa dựng quanh bàn thì gọi là gì?" Draco hỏi.

"Tớ dùng đũa mà—"

"Cậu chắc chứ?" Draco ngắt lời.

Harry cau mặt, đưa tay định lấy đũa ra chứng minh bằng Priori Incantatem, nhưng trên bàn không hề có. Nó vẫn nằm trong bao ở ống tay áo. Cậu lôi nó ra, ngơ ngác nhìn. "Tớ không nhớ là mình đã cất đũa đi."

"Cậu có bao giờ rút nó ra đâu, đồ ngốc," Draco đáp.

Harry nhíu mày. "Nhưng tớ tập phép không đũa trong phòng suốt, mà chả bao giờ thành công. Neville còn cười tớ nữa."

Draco ngồi thẳng dậy. "Tớ đã thấy cậu làm ba lần rồi. Không chỉ mấy cái Lumos tào lao. Mấy bùa phức tạp đàng hoàng."

"Ừm." Harry nhìn vào cái cốc của Draco, nghĩ đến bùa Wingardium Leviosa để úp nó lên đầu tên tóc vàng điệu đà kia, nhưng cái cốc vẫn trơ trơ, chẳng thèm rung nhẹ. Cậu quay lại nhìn Draco, định đắc thắng, nhưng lại cau có vì thật ra chẳng có chiến thắng gì trong việc không làm được phép không đũa.

"Thấy chưa? Chẳng có gì cả."

Cái cách môi Draco mím lại khi suy nghĩ là thứ Harry biết chắc sẽ ám ảnh cậu mãi. Draco uống thêm ngụm bia, và mắt Harry lại dõi theo lưỡi cậu ta liếm lớp bọt trên môi.

"Những lần cậu làm được..." Draco khẽ nói. "Nghĩ lại, trông như cậu chẳng ý thức mình đang làm. Giống như bản năng. Có lẽ là một phần trực giác của cậu."

Harry nhún vai. Bà Weasley cũng hay làm phép gia dụng như vô thức, nhưng Harry luôn nghĩ bà ấy học phép không đũa trước rồi mới quen tay. "Cũng chẳng ích gì nếu tớ không làm được lúc mình muốn."

"Nhưng cậu làm được đấy. Chỉ là lúc thực sự cần thôi. Tớ đã thấy."

"Cậu nói vậy, nhưng... có ích gì nếu tớ chẳng thể tin tưởng được vào nó?"

"Nếu cậu làm được khi không nghĩ tới, thì cách luyện tập là học làm mà không cần nghĩ gì cả."

Harry bật cười khịt mũi. "Thiên tài quá, Malfoy."

"Với cậu thì chắc cũng không khó đâu. Cậu đã sống sót qua trường học bằng cách đó còn gì?"

Harry nheo mắt, nhưng không thèm đáp lại để khỏi cho Draco sung sướng. "Vậy cậu định bảo tớ phải làm thế nào?"

Draco nhếch cười. "Một chai rượu thượng hạng của Rosmerta, một cái vạc nóng, và một thứ độc dược phức tạp."

Tâm trí Harry lập tức phiêu du sang nhiều hướng thú vị.

Đúng lúc đó, Hermione và Millicent lại bật "chế độ nghe chọn lọc". Harry cảm nhận ánh mắt sững sờ của cả hai dù không cần quay đầu. Ngạc nhiên thay, Millicent là người lên tiếng trước.

"Cậu điên rồi à, Draco?" cô nàng rít khẽ. "Đó là công thức chỉ chờ để nổ tung thôi. Potter sẽ giết sạch chúng ta."

"Tớ giỏi hơn nhiều rồi mà," Harry phản đối. Hai cô nàng cùng ném cho cậu cái nhìn đầy khó chịu. "Thật mà! Tớ đã chế tạo ba loại độc dược cấp NEWT hoàn hảo, hai loại khác thì tạm ổn!"

"Nhờ có công thức," Hermione nhắc. "Mà trong kỳ thi NEWT, cậu sẽ chẳng có đâu."

"Và cũng chẳng giúp gì nếu cậu say bí tỉ," Millicent chen thêm.

"Ôi Merlin ơi," Draco cắt ngang, mắt ánh lên tia quyết tâm mà Harry, ít nhất là, rất hứng thú. "Potter đâu có ngu hoàn toàn."

Nghe tới đây, Harry hả hê nở nụ cười đắc thắng với Hermione và Millicent, cho đến khi kịp hiểu ý câu và quay sang cau có nhìn Draco. Còn Draco thì phớt lờ. "Với lại, tớ chẳng quan tâm mấy phù thủy các cậu nghĩ gì. Potter với tớ là học giả, và bọn tớ sẽ nghiên cứu xem thí nghiệm này cho kết quả gì."

"Tớ có giả thuyết cho cậu đây, Malfoy," Millicent lầm bầm.

"Và tớ không muốn nghe," Draco đáp tỉnh bơ. "Chỉ thực nghiệm thôi." Cậu đẩy ghế, cúi nhìn Harry. Một bên lông mày vàng kim nhướng cao. "Sao? Đi không?"

Harry vội bật dậy theo. "Dĩ nhiên."

"Harry!" Hermione gọi, giọng bất lực.

Harry mặc kệ. Draco đã tới quầy bar, mua một chai rượu lửa Rosmerta nấu, và còn đặt cược một khoản kha khá cho đội Wasps thắng. Harry lại cau mặt, nhớ đến đội hình chẳng mấy hoàn hảo của mình so với đội xảo quyệt của Malfoy. Cậu đẩy cửa ra phố, gió tháng Tư lành lạnh tạt vào hai má còn nóng hầm hập trong quán. Cú sốc này làm cậu khẽ hít mạnh. Cảm giác đó—thật giống mỗi khi ở gần Draco.

"Cứ coi như thế," Draco nói, cẩn thận rót đầy hai cốc whisky. "Dù sao cậu cũng phải biết cách pha Giải dược Phục hồi Gan cho kỳ thi NEWT."

"Chỉ là... cảm thấy, ừm..." Harry ra hiệu về phía chai whisky vàng óng. Khóe môi cậu nhếch lên. "Chắc tớ có thể nghĩ rằng mình đang chuẩn bị cho mọi tình huống có thể xảy ra."

"Không có lúc nào chữa gan tốt hơn ngay sau khi phá hủy nó," Draco đồng ý. "Rồi, bắt đầu thôi. Uống đi, Potter. Và đừng có làm hỏng độc dược này, vì tớ cũng muốn uống nữa."

Harry nốc cạn, nhăn mũi vì cảm giác nóng rát. "Được rồi. Cho nước vào, bật lửa..." Cậu cúi xuống kiểm tra dưới cái vạc để chắc chắn hôm nay, Chủ nhật, cái đèn đốt này không bị dở chứng. Không bị.

"Đun sôi sùng sục," cậu đọc.

Draco rót cho cậu thêm một ly khi nước đang nóng dần. "Đừng nhìn nó. Nó sẽ chẳng bao giờ sôi đâu."

"Chuyện hoang đường ấy." Harry lại uống cạn, cảm thấy hơi ấm hân hoan của men rượu len vào người.

"Có thể với dân Muggle thì thế. Tin tớ đi. Đừng nhìn nó."

Cũng không khó lắm. Cậu chỉ việc nhìn Draco thay vì nhìn cái vạc. Draco, với đôi môi hồng hồng và hàng mi nhạt màu nhưng lại tối mờ mờ gợi cảm trên da. Lần nữa, Harry lại dõi theo cái liếm môi nhẹ của cậu ta.

"Sao bố mẹ cậu lại đặt tên là Draco?" Harry buột miệng, rồi lập tức nhăn mặt. Rượu lửa Rosmerta thật ghê gớm, và cậu chắc chắn đã bắt đầu ngà ngà nếu cái miệng cậu đã tự nói mà không cần suy nghĩ. Nhưng Harry từ chối xin lỗi vì điều đó.

"Thế thì họ đặt tên gì? Chẳng lẽ gọi tớ là 'Malfoy' như cậu hay làm?"

Harry nhún vai, lén liếc cái vạc trước khi Draco kịp phát hiện. Vẫn chưa sôi sùng sục. "Sao không phải Tom hay Daniel hay...?"

"Những cái tên tầm thường khủng khiếp," Draco nói. "Chỉ riêng việc cậu gợi ý thôi cũng đủ...! Chắc cậu còn muốn họ gọi tớ là Harry nữa, đúng không?"

Harry cười toe. "Cũng không tệ. Có hoàng tử còn tên Harry mà."

"Hoàng tử của cái gì?" Draco hỏi. "Nước Anh đã không còn vua chúa từ thời Merlin rồi. Cậu có đi học môn Lịch sử Pháp thuật không thế?"

Harry há miệng định cãi, nhưng khôn ngoan đổi ý. "Cậu có tên đệm không?"

"Như thể cậu được sói nuôi lớn vậy..." Draco lẩm bẩm, như nói với chính mình. "Ngoại trừ ở Anh chẳng có sói, chắc phải là dân Muggle mới đúng."

Rồi quay sang Harry: "Tớ có thừa mứa tên đệm kiểu quý tộc, Potter. Chẳng cái nào tớ thích, cũng chẳng cần thiết. Chỉ là nhét vào cho vừa lòng mấy ông bà tổ tiên, để chân dung của họ khỏi la lối khi có khách."

Harry phá lên cười. "Cái nào tệ nhất?" Cậu liếc lại vào vạc—cuối cùng cũng sôi ùng ục.

Kiểm tra độ kiềm/axit; khi cân bằng, thêm hai nhúm rễ hoàng kỳ nghiền mịn, đun nhỏ lửa 5 phút.

"Zephaniah, chắc thế," Draco nói. "Tên từ trước khi gia đình tới Anh."

Harry cười khúc khích. "Tên cậu nghe hay hơn Zephaniah nhiều."

"Rất vinh hạnh khi được cậu chuẩn," Draco đáp, giọng khô khốc. "Mẹ tớ chọn nó."

"Draco," Harry lặp lại, thử phát âm. Trong đầu cậu thì đã quen, nhưng nghe nó thoát ra từ miệng mình lại thấy lạ lẫm và nguy hiểm. "Tớ nghĩ đây mới chỉ là lần thứ hai tớ từng nói nó. Lần đầu là hai phút trước. Draco Draco Draco. Giờ là năm lần rồi."

Harry bật cười, nhưng khi nhìn Malfoy; cậu ta chẳng cười. Ánh mắt nặng nề, sâu sắc hơn tất cả những gì Harry từng thấy ở cậu. Nụ cười trên môi Harry vụt tắt.

"Cách cậu nói..." Draco khẽ nói. Giọng hơi nghẹn, rồi cậu ta lắc đầu.

Harry nuốt nước bọt. "Nói cái gì?" Dù cậu biết chính xác Draco đang nhắc tới từ nào. "Draco." Sáu.

Đôi mắt Draco khép lại, và khi mở ra lần nữa, Harry chắc chắn cậu ta sẽ tiến lại gần, sẽ đưa tay—

Chuông báo trên đũa Harry rung lên, và khoảnh khắc biến mất.

Một cảm giác trống rỗng kỳ lạ ập đến. Nhưng Draco đã ngoảnh đi, nên Harry cũng quay lại với cái vạc, thấy rễ hoàng kỳ đã tan đều, dung dịch trong và sủi bọt.

Hấp 4 rễ rau diếp xoăn bổ dọc, để rổ đồng trên miệng vạc cho ngấm tinh chất hoàng kỳ. Khi mềm như mì ngon thì cắt ngón tay rồi cho vào vạc. Nấu 6 phút.

"Tớ ghét mấy cái rổ hấp chết tiệt," Harry lầm bầm, bới tìm trong bộ đồ nghề cái rây đồng bé xíu.

Cậu lôi ra, hơi móp nhưng bùa lơ lửng vẫn ổn, đặt nó trôi cách miệng vạc ba inch. Cậu bỏ rau diếp xoăn vào trong và nhìn nó hấp, vì không biết phải làm gì nếu lại nhìn Malfoy. Draco. Cái tên đó trong miệng Harry... Cậu có thể quen với việc nói nó, quá dễ dàng.

"Harry," Draco nói, khiến cậu giật mình. Khi ngẩng lên, Draco đang nhếch cười. "Nghe kỳ lạ, đúng không?"

Harry lắc đầu. "Nghe... đúng."

Rồi mắt Draco lại liếc xuống sàn. Vầng trán nhăn lại trong chốc lát, rồi cậu ta nhanh chóng xóa đi.

"Cậu cứ nói nữa cũng được," Harry gợi.

Draco thay vì vậy lại rót thêm cho cả hai. "Thuốc thế nào rồi?" cậu hỏi, nhìn từ khoảng cách an toàn. "Nếu cậu có thể pha trong lúc say, thì ít ra bọn tớ cũng yên tâm là cậu qua được NEWT. Còn sống sót ba năm dưới quyền Snape thì lại là chuyện khác. Tớ e là cậu còn thảm hơn nữa. Giờ ông ấy chết rồi, chắc sẽ chán ngấy."

"Tớ sẽ ổn thôi," Harry nói, tin chắc mình chịu đựng được lời mắng mỏ. Chỉ có điều, cái "vitriol" bằng độc dược mới đáng lo. "Giờ ông ấy đâu thể nguyền rủa tớ nữa. Hay dùng Imperio bắt tớ uống độc dược," cậu thêm nhỏ. Ít nhất cậu hy vọng thế.

Harry nốc thêm ly nữa, không kìm được cái rùng mình kèm cái lưỡi thè ra vì rượu lửa, rồi quay lại văn bản. "Cậu có say chưa?" cậu hỏi chen ngang.

Hạ xuống lửa riu riu. Đặt 3 bùa bảo quản với mức năng lượng tăng dần, bắt đầu từ 13 joule, khuấy thêm 1 phần axit sulfuric. Đậy nắp, thả bùa. Khi vụ nổ sủi xong, mở nắp, thêm 1 gram gan Boggart nghiền. Nấu 2 phút lửa vừa to.

"Ừ, có," Draco thú nhận, mỉm cười. "Còn cậu?"

Harry cắn môi, tập trung vào việc tăng năng lượng bùa. Cậu vốn không giỏi tập trung, thường chỉ phóng hết ra và cầu mong may mắn. Với Potions thì quá tinh vi để thế, nhưng Harry sẽ không bao giờ thú nhận điều đó trước Snape.

"Say như bơi luôn," cậu nói. "Các bùa này tăng từng joule một, đúng không? Trông lung lay ghê."

"Chắc thế," Draco đáp, nhưng nghe chẳng tin. "Đưa tớ quyển sách kia."

"Mmhmm," Harry đáp, phẩy tay. Quyển sách bay sang.

"Với cái đũa khuấy phụ kia nữa." Harry lại phẩy tay. Vụ nổ diễn ra như mong đợi, và Harry nhận ra việc nghiền gan Boggart thú vị hơn nhiều khi đang say. Thậm chí còn vui nữa.

"Cho tớ mượn bộ đồ nghề nhé?" Lần này, giọng vang lên ngay sau lưng. Harry khựng lại, nhưng vẫn gửi bộ dụng cụ bay về phía Draco.

"Cậu lấy làm gì?"

"Không gì cả." Im lặng một chút; Draco vẫn chưa rời đi. Cậu ta đứng sát đến mức Harry cảm thấy hơi nóng cơ thể lan sang. "Tớ chỉ muốn xem cậu lại dùng phép không đũa hay không." Lời nói treo lơ lửng giữa họ, như một tiếng vọng. "Và cậu vừa làm thế."

"Tớ làm thật," Harry khẽ đáp, bây giờ mới nhận ra. Cậu nuốt xuống. "Giờ thì sao?"

Đôi tay Draco trượt sang hông cậu, giữ chặt. Harry giật bắn. Merlin, cảm giác như Fiendfyre chạy dọc mạch máu. "Hoàn tất thuốc đi."

"Tớ... không nghĩ mình làm được." Giọng run này chắc chỉ là ảo giác thôi. Đũa lại rung báo lần nữa.

"Bước tiếp theo là gì?" Giọng Draco thấp, gần sát đến mức nguy hiểm. Toàn bộ cơ Harry căng cứng, sẵn sàng nổ tung. Cậu cố gắng giữ nhịp thở, tìm dòng chữ trong sách:

Khuấy 100 vòng xuôi chiều mặt trời; nấu 1 phút lửa lớn. Khuấy 100 vòng ngược; nấu 2 phút lửa vừa. Khuấy 100 vòng biến đổi; nấu 3 phút lửa nhỏ. Nhấc xuống, đặt bùa làm mát 28–58 joule. Rót ra, niêm phong sáp.

"Khuấy một trăm vòng."

Những ngón tay trên eo cậu siết chặt một lúc, rồi thả. "Thế thì khuấy đi. Đừng đếm sai."

Harry gật, bắt đầu khuấy. Đến vòng thứ năm mươi, ngón tay Draco lại di chuyển. Cậu chỉ giữ được nhịp đếm vì Draco bắt đầu đọc to, "Năm mươi, năm mươi mốt, năm mươi hai," và Harry, giọng run rẩy, đếm theo, ý thức rõ mồn một ngón áp út của Draco đang lướt nhẹ trên xương sườn cuối cùng của mình.

Đến vòng một trăm, Harry dừng lại, cố ổn định nhịp thở. "Cậu đang làm gì thế?" cậu thì thầm.

Malfoy nghiêng lại, môi gần như chạm tai phải Harry. "Đừng làm hỏng thuốc."

Merlin ơi, chắc cậu có thể phát tiết ngay lúc này. Tay run rẩy, Harry vặn lửa lớn. Những ngón tay Draco vẫn lướt nhẹ trên xương sườn, mơn man, khiến Harry rã rời. Đũa lại rung, và chỉ cần những rung động nhỏ đó cũng đủ thiêu đốt da thịt cậu, khi đã sẵn sàng đến mức này.

Harry cầm lấy đũa khuấy, bắt đầu lại, lần này khuấy ngược chiều kim đồng hồ. "Một," cậu thì thầm, và Draco áp sát hơn, một cánh tay vòng qua ôm lấy eo, ngực kề hẳn vào lưng Harry, và cậu đã bị kích thích. Bụng Harry thắt chặt dưới những ngón tay Draco, và cậu suýt nữa chết (lần nữa) khi Draco hít vào bên cổ mình và cùng nói: "Hai."

Không đời nào mà độc dược này còn cứu vãn được nữa. Harry thậm chí chẳng chắc chính cậu còn cứu vãn được.

Đến vòng thứ một trăm, cậu lặng lẽ (không cần đũa phép) chỉnh nhiệt độ, rồi chỉ cúi đầu xuống, để mặc Draco tiếp tục hủy diệt mình, hoàn toàn không thể—và cũng chẳng muốn—làm gì để ngăn lại.

"Lần trước ta ở thế này, là trên chổi," Draco nói.

"Cậu cũng nghĩ tới nó," Harry đáp.

"Ừ."

Harry nuốt khan, giữ chặt mắt nhắm. Cậu còn một phút rưỡi nữa trước khi phải khuấy tiếp. "Lần đó... ta đã sợ hãi."

"Giờ cậu có sợ không?"

Harry ngẫm nghĩ. Nếu chuyện này hỏng, tình bạn của họ sẽ tan vỡ dữ dội, chẳng giống cái kết buồn tẻ và thụ động của cậu với Ron. Liệu cậu có thể quay lại hận Draco không? Liệu cậu có thể sống thiếu sự hiện diện của cậu ta? Có lẽ là không.

"Có."

Đũa lại rung lên. Harry cẩn thận khuấy tiếp—xuôi chiều ở số lẻ, ngược chiều ở số chẵn. Giọng Draco hạ thấp, và những con số từ một đến một trăm mang ý nghĩa gợi tình mới mẻ trong tâm trí Harry.

Cậu sẽ chẳng bao giờ nhìn số 13 mà không nhớ đến cảm giác bị dục vọng của Draco ép sát, chỉ có lớp áo choàng ngăn cách hơi nóng da thịt. Cậu sẽ chẳng bao giờ nghe Hermione nói về 42 Quy tắc Cổ ngữ mà không rùng mình nhớ lại cảm giác răng Draco khẽ cắn vành tai. Có 88 chòm sao trên bầu trời, nhưng với Harry, đó mãi là khoảnh khắc những ngón tay Draco luồn vào gấu áo cậu và chạm thẳng lên da.

"Một trăm." Cậu hạ lửa, chỉnh đồng hồ đũa phép, và không thể chịu nổi nữa.

Harry quay lại, nắm lấy tay Draco. Mắt cậu quét khắp gương mặt Draco, tìm kiếm thứ gì đó, nhưng chẳng rõ là gì. "Cậu sẽ hủy hoại tớ," cậu thì thầm.

"Chỉ khi cậu để tớ làm thế."

Harry hôn cậu ta. Tận sâu trong tiềm thức, cậu đã lo Draco sẽ đẩy mình ra. Nhưng không. Draco lập tức đáp trả, miệng nóng bỏng và ẩm ướt ép vào môi Harry, còn khẽ rên khi Harry bắt đầu đẩy cả hai lùi về phía tường.

"Thuốc của cậu," Draco thở gấp, rời môi ra.

Harry gắt gỏng phát ra tiếng, quăng liền một bùa làm mát, rồi thêm một bùa khác để rót và niêm chai thuốc. Trong mắt Draco ánh lên vẻ chiến thắng tuyệt đối, và Harry chẳng thể làm gì ngoài cố hôn nụ cười đó tan biến.

"Được thôi," cậu lẩm bẩm, vừa hôn xuống cổ Draco, vừa tháo khuy áo choàng trên cùng và tiếp tục xuống tới xương đòn. "Tớ có thể làm phép không đũa. Cậu thắng."

"Rõ ràng rồi," Draco đáp, uốn cong người theo môi cậu.

Bằng cách nào đó Harry cũng gỡ được hết áo choàng bảnh chọe của Draco, để nó vương vãi trên sàn, và bắt đầu tháo của chính mình thì Draco đã ép cậu vào bàn thí nghiệm chưa dùng và gạt tay cậu ra. "Tớ đã nghĩ đến chuyện này từ lâu. Merlin ơi, Potter, cậu thật ngu xuẩn mà nóng bỏng khi đang pha chế."

"Tốt," Harry thở gấp, ngửa đầu, rùng mình. Miệng Draco lướt xuống cổ, theo từng khuy áo được cởi mà hôn vào da vừa lộ.

Cậu hổn hển. Quá tải giác quan. Draco ngẩng mắt lên trước âm thanh đó, và trong mắt cậu ta có một thứ—men say, tự tin, thích thú, đắc thắng—và... dịu dàng nữa. Tất cả những gì Draco vốn có, cộng thêm một điều cậu ta thường giấu kín.

Harry chợt nhận ra... cậu có lẽ đang yêu. Và đó là nơi vô cùng nguy hiểm.

Cậu run rẩy, siết chặt tay trong tóc Draco. Không biết là để giữ mình đứng vững hay giữ Draco khỏi bỏ chạy, nhưng cậu biết mình phải bấu víu vào đâu đó. Mọi dây thần kinh trong người như bốc cháy, mỗi hơi thở đều như—

"Các chàng trai, ta ghét phải xen ngang..."

Cả hai bật ra, kinh hãi, quay phắt lại đối diện với bức chân dung duy nhất trong phòng, treo ngay trên bàn Harry thường dùng để pha chế. Dumbledore đang cười rạng rỡ, và Merlin ơi, ông xuất hiện từ khi nào? Ông đã xem bao nhiêu lần họ làm việc cùng nhau trong phòng này, bao nhiêu—

"Chỉ là con quên tắt đèn đốt, Harry à, và ta lo rằng độc dược sẽ sớm tạo ra mấy thứ khói chết người vốn hay xuất hiện khi Giải dược Phục hồi Gan bị cháy. Mặc dù ta rất vui được trò chuyện cùng hai con trong khung tranh, nhưng chắc các con vẫn còn nhiều việc sống để mà làm hơn."

Nói xong, ông còn nháy mắt. Dạ dày Harry rơi thẳng xuống sàn, kéo theo khả năng cậu có thể cương trong đời, có lẽ.

Quả thật cái vạc đã bắt đầu bốc khói. Cả hai lao đến, vai va nhau khi cùng dập lửa và làm tan khói. Trong quá trình đó, họ tiện thể làm biến mất luôn cái vạc xịn của Harry, nhưng thôi, Hogsmeade vẫn bán, cậu sống được.

Harry và Draco nhìn nhau, đột nhiên lúng túng. Nụ hôn say xỉn treo lơ lửng giữa họ, và Harry tự hỏi liệu cậu có bao giờ được hôn Draco nữa sau cái mớ hỗn độn tối nay không. Có lẽ cậu nên thử lại với Ginny, vì có vẻ cô là người duy nhất cậu hôn mà không thành thảm họa.

Đùa chắc. Cơ thể cậu vẫn rực lửa khao khát Draco, ngay cả sau khi bị cắt ngang khó chịu. Cậu sẽ chẳng bao giờ hôn ai khác được nữa. Cậu đã hoàn toàn bị hủy hoại.

"Ổn phết," Harry nhận xét. Cậu lại tiến gần, không thể tránh xa, dù xấu hổ muốn độn thổ. Merlin ơi, cậu vẫn khao khát Draco cháy bỏng. Vẫn còn ngày mai—và tốt nhất là bên cạnh một cái giường.

"Với cậu thì cái gì cũng thế," Draco lầm bầm chua chát. Tim Harry rơi xuống—rồi Draco bật cười. Harry thở phào, bật cười theo.

"Đi thôi, Potter," Draco nói. "Tớ không chịu nổi thêm phút nào trong căn phòng này, cứ nghĩ cái ông hiệu trưởng gàn dở kia còn đang rình ở sau khung tranh nghe trộm. Nghe rõ chưa, Hiệu trưởng?" cậu hét. "Tớ biết ông đang làm gì đấy!"

Họ căng tai nghe, nhưng không có tiếng xột xoạt nào. Harry nắm tay Draco, và cậu ta để yên. Chắc chắn là họ vẫn còn say, Harry nghĩ. "Đi thôi," Harry nói, gom hết đồ đạc chỉ bằng một cái phẩy tay không đũa. "Cũng muộn rồi."

Draco ngáp dài. "Khỉ thật. Tớ định bắt đầu ôn thi NEWT tối nay."

"Chán chết," Harry quyết định. "Tớ nghĩ tớ sẽ đi ngủ." Dù thật ra Harry nghi ngờ mình chẳng thể chợp mắt nổi. Vị của Draco vẫn còn trên môi, và nó ngon hơn cả bánh mật ong treacle tart.