"Comment avez-vous osé le tuer avant même que je puisse le connaître ?!" vociféra la voix.

Le garçonnet se tourna vivement dans tous les sens, telle une girouette agitée par le vent de l'Est. 

Grâce à ces curieux mouvements, il identifia d'où cela provenait. Fort heureusement, ce n'était pas un reproche au cadavre d'oiseau dans sa poche. Un homme aux cheveux épars répétait inlassablement cette phrase en saisissant à la gorge une reine vêtue de tête, parée d'organes.

 Comment pouvait-il savoir que ce fut une reine ? Le maintien, puis la manière dont sa noble personne préférait suffoquer plutôt que de demander la moindre aide auprès de ses sujets.

Nullement stupéfait, il poursuivit son chemin, ne prêtant plus attention, il s'était accoutumé, du moins c'est sûrement ce qu'il voulait croire.

-Pourquoi tournez-vous avec ces oranges ? N'est-ce pas dangereux ?

-Tout est dangereux, mouton, cette acidité va décaper la ville de sa fausse grandeur.

-Si vous aimez vivre, il vaudrait mieux que vous arrêtiez ça !

-J'ai répondu à ta question. Suivant ! répliqua sèchement le jongleur.

"Est-ce bien lui Baphomet ?" s'interrogea le garçon, tandis que le mouton s'éloigna bien vite, très vexé. Rapidement, il comprit qu'il se devait d'aller directement au but. Il ne fallait pas qu'il montre l'idiotie dont avait fait preuve l'animal. 

Derrière le jongleur aux postures inhabituelles, un mur en état de décomposition rongé par la mousse jurait de sa forme de normalité consternante, comme une vergeture sur la chair du tableau. L'homme vêtu d'un noir délavé aux chaussures italiennes au torse exposé virevoltait, tel un oracle de carrousel.

Ce manège avait quelque chose de charmant, il aurait pu le contempler durant des heures, absorbé par ses acrobaties or il était arrivé à destination.

-Baphomet, on me nomme Azazel mais je n'y crois pas. Qui suis-je ?

-Enfin quelque chose digne de mon intérêt, murmura t'il en laissant ses yeux clos.

Alors que des pépins tombèrent mollement contre sa barbe que s'écrasèrent dangereusement les oranges, Baphomet était d'une grande sérénité. Son calme olympien, ses jambes s'entrecroisant, toujours maître d'on ne sait quel sortilège tout cela inspirait le respect, donc l'enfant se taisait.

" Qui tu es ? Qui tuer ? Qui tu es ? Qui tuer ? Qui tu es ? Qui tuer ? N'est-ce pas à la fois si simple et si complexe ?"

Brusquement ses yeux sans pupilles s'ouvrirent sur le garçon : "Que sais-tu de moi pour attendre désespérément des réponses ?"

-Rien que votre prénom est craint.

-Des prénoms, j'en ai tout un royaume. Quoi d'autre ?

-Que vous avez réponse à tout et que. .

-Je ne te demande pas de répéter ce que les autres t'ont dit ! Ton opinion !

-Je. . je. . je. ne sais pas. Comment pourrais-je le savoir ? Je ne sais même pas qui je suis, alors avoir des opinions. . Je ne sais même pas si ce que je dis vient de moi ! s'exclama l'enfant éperdu.

Une excitation palpable saisit les lèvres du prince de ce monde, car jamais on ne lui avait adressé la parole ainsi. Deux oranges l'atteignirent, l'une se nicha dans son cou l'autre près de son sternum, il ferma ses yeux, pivota tel un matador, il eût une moue grandiloquente, les bras se figeant dans sa posture préférée.

-Comme tu me plais, je vais tout te livrer. Sois honoré des personnes tueraient pour savoir ou à jamais taire ce savoir . . . Faut-il encore qu'ils l'entendent correctement. Pourquoi je tourne ? Suis-je fou ? Suis-je un messie ? La réponse est la gravitation ! Ils n'ont pas conscience que le monde tourne, que tout tourne, le ciel pourrait valser la javanaise qu'ils n'en sauraient rien, donc ils sont immobiles. Ils ignorent comment vivre, ils ignorent même leur propre vie, tandis que moi je tourne car la planète tourne et les météorites gravitent autour d'elle à jamais. Dirons-nous que c'est dangereux ? Non car à jamais cela tourne comme moi, comme toi désormais, on tourne, on tourne, on tourne à jamais.

Et l'incessant spectacle de l'astre sans nom continuera à jamais, la tête de l'enfant aussi tournait, il remarqua au loin accoudé à l'extrémité du mur un bouc, sûrement le dernier. Ou alors le premier. 

De ses sabots lustrés il retira la poussière de sa belle veste, lentement s'approchait d'eux, l'esquisse d'un sourire faisant remuer sa barbichette.

Tourne

                                   Tout

                                                        Tourne

                                                                                         À

                                                                                                      Jamais

Combien

                         De

                                       Fois

                                                            La

                                                                                  Fin

                                                                                                  Nous

                                                                                                                                 A

                                                                                                                                                    Frôlé

                                                                                                                                                                                À

                                                                                                                                                  Moins

                                                                                                                                      Que

                                                                                                                            Ce

                                                                                                               Ne

                                                                                                   Soit

                                                                                          À    

                                                                      Jamais

                                              Le

Début

Et le bouc se pencha en avant, ses longues cornes étant aussi douces que menaçantes.

 "Vous êtes de retour !" déclara-t-il à l'enfant amnésique.