Quelqu'un a dû entendre mes pensées. Ces petites phrases magiques qui flottent autour de moi lorsque je joue. A chaque fois que je ressens cette sensation j'ai un peu peur. Quelle va être leur réaction ? Cette réaction naturelle m'empêche même parfois de jouer mais pas cette fois-ci. J'ai à m'exprimer, à laisser couler tous mes ressentis, tout ce que j'ai à dire. Tout ce qu'il a à dire.

Avec douceur je commençais à faire glisser le vieil archer sur les cordes grisantes. Frêles petites notes qui s'épanchent difficilement. Et la musique s'ouvre, grandit. Elle emplit petit à petit l'air. Le fait résonner de ces ondes. Délice ! Elles s'éveillent.

Je n'ai plus peur, je ne pense plus. Qu'est-ce qu'il y a autour de moi ? Cela n'a pas d'importance. J'ai une histoire à transmettre. Mon instrument veut raconter son histoire alors je le laisse gémir sa curieuse plainte.

« Alors que je suis sur la scène, je me rappelle ! Je me rappelle les yeux épuisés d'un artisan. Je me rappelle la râpe et le ciseau. Je me rappelle les cordes de feuilles et les oiseaux. Les gentilles paroles chuchoter à mon écorce. Le sifflotement d'un petit vieux aimant sa vie !

Avant d'être œuvre d'art et maître de musique, j'étais maison et ombre clair. Grand cerisier trônant au centre d'une campagne verte, cerises à mes feuilles et nid dans mes branches, ver sous mes racines et amoureux accolés sur mon tronc. J'étais l'harmonie d'une vie lente et paisible. J'ai vieilli au fil des ans dans un monde calme. Je me suis écroulé lourd et fier dans ce monde.

Un heureux artisan à vue ma vie grâce au toucher de sa main. Il a su que j'avais une histoire à raconter. Il m'a ramené dans sa maison. Je n'étais plus le protecteur mais le protéger. Protégé et choyer, j'ai changé. Je suis devenu courbe lustré, résonnance et bruit clair. Attend mon histoire, moi qui du fier arbre est devenu le violoncelle grave. »

Il lançait son histoire dans l'air, porté par une douce mélodie. Il voulait qu'on l'entende. Quelqu'un avait bien dû entendre ses pensées.

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Grimaud