amo destripar el ego de quienes me han herido,

desearía poder esparcir mi venganza.

sé que ir por la senda de la malicia carece de objetivo

pero a veces solo en la oscuridad

me percibo, me desvisto y me describo.

me vuelvo verso y entonces soy infinito.

¿qué poemas quedarán cuando muera mi cuerpo?

¿valdrá la pena recopilarme en un libro

de mil páginas? son mis diarios
esto y yo soy mis diarios,

tan solo dejaré dolor y muerte;

solo escribo cuando fallo.

hiero mis dientes con mis dedos, tengo el ego esparcido en la rima asonante. sé que me hallo porque ya no escribo tanto. sé que me amo porque son más cortos mis párrafos.

sé que he vivido mucho tiempo escondido,

he visto el risco, quien me devolvió la mirada

fueron los demonios que susurran en mi alma.

cuerpo, mente, ánima.

¿qué más quedará cuando muera?

¿qué pasará si muero mañana?

¿es ansiedad lo que siento

o tan solo me niego a aceptar la comparsa?

la vida da vueltas. yo soy el veneno

salido de emociones trituradas.

en la materia oscura, pude prender el foco

y me sofoco

porque no aguanto lo positivo

y me ahogo

porque no sé expresar cuando amo estar vivo.

y me ignoro

porque más allá de mis versos

no crecen frutas de mis palmas.

sigo sin ser un alquimista,

sigo sin ser poetisa.

sigo ignorando métrica y rima,

tan solo existo porque persisto

y eso basta.

y eso basta.