Tu sais cette odeur qu'il y a le soir.
Quand on s'angouffre dans la peine, là bas  sous la lune pleine,
Dans le silence et son apogée.
Cette odeur qui s'implante dans le corps laissant des égratignures invisibles au matin.
Des larmes coincées dans le creux de la main.
Des questions balancées dans le ciel si tristement étoilé.
Elle nous rend minable.
Comme une ombre à la recherche de son âme.
Qui dévale le long d'un dédale les pieds enfoncés dans les bruits d'une nuit ensorcelée.
Dans les actes criminels que la nuit réserve.
Dans les corps meurtries qu'on serre.
On est pathétique.
On est ridicule.
On est enfant.
On est,
Puis on est plus.