J'ai tout essayé. Tout. Du psychologue aux thérapies de groupe. En passant par les camps de vacances. Ma mère ne me supporte plus. Je ne suis pas "normal" à ses yeux. Pourtant, je ne peux m'empêcher de la blâmer. C'est de sa faute après tout.

Tout a débuté à mes 13 ans. Ma mère était enfin heureuse, son nouveau petit ami semblait parfait. Il avait tout, la richesse, la beauté, l'intelligence...

Mais ce n'était qu'une façade, un masque. Il ne suffisait qu'une égratignure pour voir sa vraie nature.

Quand il s'est faufilé dans ma chambre, tard la nuit, je l'ai enfin vu tel qu'il était. Un monstre répugnant, imbu de lui-même. Cette nuit-là j'ai perdu le peu d'innocence qu'il me restait. J'ai perdu toute envie de vivre.

Ma mère ne la jamais su. Même quand le monstre nous a quitté, elle n'a jamais compris pourquoi. Rien n'a changé pour elle. Il n'était qu'un autre trophée dans sa longue liste d'amant.

Mais pour moi, ça a été le début d'une constante torture existentielle.

J'ai changé. Il m'a changé.