j'suis là à essayer d'écrire la poésie
comme si les mots les plus beaux pouvaient accepter qu'on les chope
mais c'est quand j'écris des conneries
que le papier devient fade face à la brillance de ce qui m'échappe
j'réfléchis plus je laisse l'esprit s'exprimer
car y a rien de plus facile que l'inspiration toute donnée
par une tête trop souvent pleine
de ce qui ressemble à de la haine
mais c'est juste la beauté qui se pare d'un masque
car si elle est moche on la laisse tranquille
mais le vrai pouvoir c'est ça
voir que le beau est derrière toute la laideur
et lui rendre une autre splendeur
le beau se pare de moche pour que le moche se voit beau et qu'il rende au beau ce que le beau lui avait attribué de moche
j'écris mal mais c'est parce que les idées fusent
c'est bien connu que les paroles d'amour sont confuses
c'est bien parce que c'est un sentiment têtu
qui aime faire détester les corps nus
ces images obsédantes et crues d'utopies
qui fleurissent les âmes en hibernation
et fanent les sourires en floraison

l'amour aime vivre de ses pleurs
c'est ce qui nous rend ivres de ses peurs
il aime nous apprendre à le détester
c'est ce qui nous rend fous de ses vérités
il adore nous entendre l'appeler
quand la lumière s'éteint
et nous, cons comme on est
on continue de brûler les vieux dessins
ces gribouillis d'une vie où il était pas là
ou du moins pas aussi froid
et on s'abandonne en chialant
à son putain de parfum entêtant
parce qu'au fond on aime bien ça
l'amour qui nous vend tout ce qu'on a