Hypocrite jusqu'au bout des ongles,

Le poète satisfait les oncles,

Les tantes : avec les mots, il jongle

D'astuces. Sans crever le furoncle

Il s'amuse de facilité

Heureux de sa crédibilité

Car croyant, — confiant ! —, que sa bêtise

Lui donne réputation acquise !

C'est l'hypocrisie propre au poète !

En vérité, on s'en fout des vers !

Qu'il est bête ! — Mais laissez, il est bête !

Qu'il aille tout seul prendre un bon verre !

Ça lui rafraîchira la cervelle

Et nous fera des vacances belles !

Plus de ces stupides rimes d'air

Faux ; mais de vrais vacances. Sans vers !

Qu'il ne revienne pas, — lui qui fête

Les obsèques — fini, qu'il s'arrête.

Qu'il lâche ce qui loge sa tête

Vide ; cet hypocrite poète !