Ces fruits de la nuit dispersés

En maints cageots éparpillés

Forment une étrange peinture

Au sol si seul et sans teinture.

Vides coques qui toujours dorment

Sans contenu, n'étant que forme ;

Des bouteilles jetées en mer,

De diverses pensées en l'air

Les passagères confidentes

Dans l'enfer elles font descente.

Elles ont fait une nuitée

Avant de n'être abandonnées.