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Ultime chapitre de cette fic. Me voilà à jour ici aussi maintenant...

Merci à tous les petits rôdeurs qui sont venus et qui viendront ici lire mais sans oser dire quoi que ce soit... 

N'hésitez pas à me faire part de votre avis avisé, je ne mords pas du tout... ^^

En espérant que cette fin vous plaira.

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FitzPleasure - alt-J

I need my girl - The National

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Encore une fois, Emma se tient devant la cellule avec Tara.

Dwight est là, calme, comme repentant. Mais est-ce vraiment suffisant ? Elle en doute. Elle en doutera toujours.

Elle revient sur ses pas, dans le bout de couloir plus sombre qui conduit à la sortie.

Daryl surgit avec fracas et marque un temps. A cause de la pénombre ou de sa présence, elle ne sait. Mais elle s'efface, se collant le dos au mur pour lui laisser le passage. Elle sent qu'il arrive, plus lentement, à sa hauteur, mais elle a les yeux baissés, ne voyant que son pantalon noir passer près d'elle.

Elle n'est pourtant pas, plus, fâchée. Elle n'est pas impressionnée non plus. Elle sait juste que ce n'est pas le moment de se faire remarquer.

Elle ne relève la tête vers lui qu'une fois passé, regardant le visage de l'homme s'éclairer à nouveau quand il fait face à la cellule, grave.

Le petit local est bondé. Tara, Rick, Michonne, Rosita, Jesus, et maintenant Daryl.

Elle voulait sortir. Mais son dos reste collé au mur, à l'abri de l'ombre, à la fois triste, vidée, mais curieuse de voir comment va se dérouler l'entrevue des deux hommes. Maintenant que leurs rôles sont totalement inversés. Elle sait déjà que sous la colère noire du chasseur, se terre tout autant de douleur que son ancien tortionnaire en éprouve aujourd'hui.

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Il entre dans le sous sol, la haine contre Dwight à nouveau ravivée. Il a pourtant pris une bonne inspiration avant de descendre les quelques marches.

Mais il a marqué un temps, encore saisi de surprise, juste une seconde, en découvrant Emma, qui se colle précipitamment au mur, pour le laisser passer, comme assujettie, et en même temps, ne daignant pas même lui accorder un seul regard, la tête baissée. A nouveau discrète, silencieuse, transparente, soumise.

Il réalise soudain qu'elle a, elle aussi, dû forcément côtoyer cet enfoiré, durant ses quelques jours auprès du mégalo au foulard rouge sang. Et là, il n'ose imaginer ce qu'il a pu lui faire vraiment subir.

Alors en passant près d'elle, ralentissant volontairement son pas, dans l'espoir qu'elle lève au moins la tête à sa hauteur, la fixant plus que de raison, il sent sa soif de vengeance s'accentuer encore, absorbant aussi ses souffrances à elle, dont elle ne lui a jamais vraiment dit un seul mot.

C'est décidé, il va faire payer au blondinet.

Et celui-ci va prendre méchamment cher.

Rick ne va pas le brider comme la veille. Cette fois, il va aller jusqu'au bout.

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Emma entend tout.

Mais son regard reste figé sur le mur qui lui fait face. Daryl est entré dans la cellule. Aux bruits, elle se doute qu'il n'a pas perdu de temps pour choper Dwight. La tension emplit l'espace clos. Elle la sent d'ici, palpable. Dwight brade sa survie, Rick encourage, Daryl maîtrise, se contient fort et reste sur ses positions, tandis que Tara attise.

Emma comprend tellement la colère de la jeune femme, visualisant facilement le profil de la fille malheureuse. Elle comprend toutes les réactions de ses amis.

Mais est-ce la solution, réellement ? Elle n'en est pas convaincue.

Alors, elle s'éclipse, sans un mot, sans attirer la moindre attention. Elle remonte à la lumière, abandonnant cette bulle de haine humaine.

Quoi qu'il arrive à Dwight, cela aura une conséquence directe auprès de Negan. Quoi qu'il arrive, il reviendra pour les tuer, tous. Il l'a promis. Et Emma sait combien c'est un homme de paroles.

Un homme ô combien bavard.

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Accroupie derrière la muraille, sur le chemin de guet, calée entre Carl et Scott, Emma entend les dernières instructions de Rick à Rosita qui est restée au sol, avant de reconnaître soudain la voix d'Eugene couvrant le bruit des camions, portée par son mégaphone, approchant de l'enceinte d'Alexandria.

Son discours la fait frémir, et lever un sourcil sceptique quand Carl tourne justement la tête vers elle, tout aussi incrédule.

Merde.

Puis l'oeil du garçon tombe sur le 357 toujours blotti contre le flanc de la femme, en plus du 56-1 que Tara lui a tendu il y a quelques minutes, identique au sien.

Trois hommes de Jadis sont aussi postés à côté d'eux, trois barbus identiques à ses yeux, autant courbés et discrets, mais ils restent indéniablement bien plus indifférents.

Elle ne les connaît pas et ne leur a adressé qu'un froid hochement de tête. Emma n'a pas donné son avis, mais elle ne sent que moyennement ces Ferrailleurs, comme ils se font appeler.

Même s'ils ont fait entrer un souffle d'espoir en pénétrant dans Alexandria tout à l'heure, des camions bennes pleins d'hommes armés, dont un seul avec un parapluie rouge, et escortés même par certains à vélo ! Tara et elle se sont alors jeté un coup d'oeil amusé. Ces gens excentriques ne peuvent pas être dangereux. Ne pouvaient pas.

Sauf que maintenant, avec la présence des trois hommes dans son dos, elle n'éprouve plus du tout le même soutien.

Mais Emma fait entièrement confiance au shérif Grimes qu'elle observe la seconde suivante, là bas, debout, plus loin sur le chemin de ronde. Jadis se tient, elle aussi, derrière lui. Comme une marque de fabrique de ce peuple. Involontairement, Emma sent alors ses entrailles se serrer dans un spasme de méfiance. Un truc ne tourne pas rond. Définitivement.

Rick hoche encore une fois la tête vers Rosita. Tant pis pour Eugene. Toutes manières, vue sa dernière réponse, il faut en faire le deuil. Pour Alexandria, la Colline et le Royaume tout entiers.

Mais rien. Rien ne se passe.

Si ce n'est que la crainte d'Emma, au fond de son ventre, se change en réalité.

Les triplés les tiennent en joue, sans crainte de se tenir debout, comme tous les Ferrailleurs autour d'eux qui se sont dressés comme un seul homme. Le vieux au parapluie rouge, qui n'a fait que déambuler durant toute la préparation, se charge même d'ouvrir en grand le portail à Negan.

Les négociations reprennent entre l'homme en noir, Rick et Jadis visiblement. Mais Emma ne saisit pas tout, ne veut pas tout entendre non plus.

Puis, tous se redressent pour voir, Simon et ce traître de Dwight, disposer un cercueil à la verticale. Negan bavarde, bavarde, et réclame encore, comme il ne sait que faire, avant de capter Daryl, faisant encore frémir Emma qui se décale inconsciemment derrière l'épaule de Carl.

Alors, il fait sortir Sasha de sa boîte, comme un joli diable, et la situation bascule encore une fois, toujours plus profond dans le cauchemar éveillé.

Emma ne voit que Carl qui pivote sur lui même arrosant les deux premiers hommes directement derrière eux, qui tombent à la renverse sous la force du tir.

Elle s'allonge d'abord comme lui, sur le sol du poste de guet sur lequel ils sont toujours perchés et éliminent tout trois tous ceux qu'ils peuvent. A leur droite, Eric, Francine et Gabriel sont descendus et s'enfoncent déjà dans les rues de leur Alexandria gangrénée.

Carl tourne la tête vers son père quand il entend un coup de feu dans sa direction, le voyant tomber aux pieds de la grande femme à la frange démodée, avant qu'elle ne le pousse hors de la plateforme, d'un coup de botte dédaigneux, le voyant tomber de toute la hauteur de la muraille.

"On bouge !" ordonne le garçon.

Ils descendent du rempart et dans sa précipitation, Emma rate une marche de l'échelle, sautant au sol de plus haut qu'elle ne s'attend, atterrissant rudement au sol. Une douleur aigüe lui vrille soudain le bas ventre, la faisant grimacer. Avec Scott, tous trois encore à couvert entre deux camions bennes, Carl se retourne pour voir si elle est toujours là, captant son expression douloureuse.

"C'est bon ?! demande-t-il fermement.

- T'inquiète... hoche-t-elle la tête sur le même ton.

- Alors tu restes derrière moi ! lui ordonne-t-il alors que Scott passe déjà devant elle.

Le garçon se jette dans la bataille, tirant sur tous les inconnus entrant dans sa ligne de mire. Emma le suit d'abord une seconde, obéissante, protégée par le dos du jeune homme. Puis elle se met à nouveau à couvert du premier véhicule qui se présente.

Les minutes s'étirent, confuses et bruyantes, tandis que le carnage s'étale, se répand à une vitesse fulgurante à ses yeux comme à ses oreilles.

Elle aperçoit tous les membres de son groupe, tous ses amis, en train de se battre, de riposter, se faire blesser pour certains, mais toujours avancer, éliminant coute que coute tout ce qui se présente.

Tara, avec Rosita, et Daryl sont là-bas, plus avant. Carl a disparu dans la cohue, et Rick est toujours tenu en joue par Jadis, avançant dans la rue, tous deux à découvert.

Emma continue d'avancer, gardant une certaine prudence, restant protégée de tout ce qu'elle peut, même si elle se retrouve en pleine rue.

Elle sait ne pas tenir son Nurinco comme il faut quand elle se déplace. Elle est plus à l'aise à l'arrêt, correctement installée, focalisée. Elle sait aussi qu'elle serait sans doute plus performante rien qu'avec son 357, mais elle ne saurait alors quoi faire de son long fusil.

Plutôt que d'abandonner ne serait-ce qu'une seule de leur arme aux clans envahisseurs, elle préfère donc continuer d'avancer, prudemment jusqu'à trouver une place adéquate.

Le long du trottoir, un véhicule se présente enfin. Elle prend appui sur le haut capot avant, qui lui arrive déjà à la poitrine. Elle prend le temps de poser son long Nurinco sur la surface lisse, disposant ses coudes pour rester stable et pouvoir élargir son champ de mire. Une fois bien calée, même si en retrait, elle prend le temps de viser plus loin, éliminant des Sauveurs, ou des hommes de Jadis, les plus sournois ou encore ceux que ses compagnons à elle n'ont pas le temps de toucher dans leur avancée. Negan entre même dans sa ligne de mire le temps d'un battement de cil, mais son tir touche finalement un de ses acolytes à quelques pas derrière lui. Il a du entendre, voire sentir le frolement de la balle, parce qu'il ne tarde pas à la fixer elle, de loin. Emma le voit plisser les yeux en la fusillant de son regard noir, lui offrant son plus beau sourire carnassier, provocateur, tendant Lucille dans sa direction. Mais il reprend sa course, des assaillants lui voulant du mal bien plus proches de lui qu'elle n'est elle-même.

Emma atteint plusieurs corps, voire plusieurs têtes lointaines, mais elle ne sait pas si elle fait bien, si elle est vraiment utile. La seule chose certaine et totalement nouvelle, c'est qu'elle ne panique plus, n'agit pas que sous le seul effet de l'instinct. Elle a appris durant tous ces jours, toutes ces heures. Maintenant, elle applique, méthodiquement, stratégiquement, même si elle a surtout l'impression de se planquer comme une lâche en plein champ de tirs.

Puis les détonations cessent enfin. Une accalmie tombe sur Alexandria. Emma découvre, de l'autre côté de la rue, presqu'en face, Carl, à genoux, encore. Puis Negan s'approchant du garçon. Il a disparu de son champ de vision ce qui lui a paru une seconde à peine pour ressurgir la seconde d'après. Cet homme ne peut être que le diable en personne sans aucune doute ! Rick le rejoint à son tour, tandis que Jadis, jamais loin, s'approche elle du plus grand des hommes. Dwight reste lui aussi à proximité, tête basse, à côté de Simon à quelques pas. Ils sont tous là, sans exception, ces salauds. Une boule de haine grossit dans la gorge d'Emma qui sert son fusil à s'en faire mal. Elle effectue un regard circulaire, mais n'aperçoit personne de son groupe. Alors elle reporte son attention sur ce qui semble être encore un peloton d'exécution de fortune, dressé par Negan. Encore. Toujours.

Elle n'entend pas tous les mots échangés, si ce n'est qu'un cri. Féminin. Au bout de la rue. Et elle revient sur l'expression de Rick qui se délite encore davantage. Elle refuse de reconnaître la voix de Michonne. Puis elle ne se laisse fasciner que par la tête de Carl, et Lucille s'élever juste au dessus de l'enfant...

Avant Shiva.

L'animal déclenche une nouvelle vague de panique au sein des Sauveurs cette fois.

Emma est subjuguée par la détente du fauve, et elle relâche sa prise sur son arme entre ses doigts, les coudes posés sur le haut capot du véhicule contre lequel elle s'appuie.

"Qu'est ce que c'est que ça ? dit un homme presqu'à son oreille.

- ALEXANDRIA NE TOMBERA PAS ! PAS AUJOURD'HUI !" tonne Ezekiel, lui faisant tourner encore la tête vers la droite, voyant surgir tout le Royaume à la suite de la bête.

Mais un autre homme est là, bien plus proche, continuant d'avancer vers elle, lui aussi sur sa droite, comme se promenant sur le trottoir et découvrant une vieille amie appuyée sur une voiture à observer la rue.

Emma se tourne complètement vers lui dans un sursaut faisant crisser le fusil qui frotte sur le métal, avant de le tenir de tout son poids, le canon tombant vers le sol, soudain trop lourd.

"Elle se prend pour Clint Eastwood, cette mini pétasse ! plaisante-t-il dans un rire mauvais.

- J'avais cru comprendre qu'on ne faisait pas de prisonnier... déclare-t-elle, méfiante.

- Nan... mais rien ne nous interdit de s'amuser un peu avant, si ?..."

Il est là, à un peu plus d'un mètre, alors que la crosse de son arme vole subitement pour venir se fracasser sur le visage d'Emma, dans une envergure qu'elle n'a pas eu le temps d'évaluer, lui déclenchant dans le même temps une gerbe de douleur fulgurante.

Elle recule de quelques pas en arrière, déportée sur sa droite sous l'impact, elle trébuche, sentant ses pieds s'emmêler et se bloquer brusquement l'un contre l'autre. Elle voit les plaques de béton constituant le trottoir, avant de reprendre son équilibre elle ne sait trop comment, tournant à nouveau la tête vers l'homme qui se tient un peu plus loin d'elle maintenant, quand même bien sonnée. Mais luttant déjà de toutes ses forces pour ne pas se laisser aller à la douleur et l'étourdissement.

Il a l'air très clairement satisfait de son premier coup alors qu'elle le fusille d'un regard noir.

"Tu pourrais carrément faire partie de notre groupe tu sais, déclare le Ferrailleur alors sur le ton de la conversation. Un ou deux piercings, quelques tatouages et ça le ferait trop bien avec ton crâne tondu !"

Elle voit surtout que sous les mots, il redresse sensiblement son uzi dans sa direction.

"Foutez-moi tous la paix avec mon putain de style..." maugrée-t-elle, levant en même temps son fusil dont la crosse vient s'appuyer contre son ventre alors qu'elle appuie fermement sur la détente, sans plus réfléchir ni hésiter.

Une salve incontrôlée part en direction de l'inconnu, alors qu'elle fait encore un ou deux pas en arrière, absorbant le recul dans son abdomen. L'homme toujours face à elle, reste immobile une seconde entière, consterné et muet, les yeux écarquillés de surprise. Elle a le temps de douter : a-t-il été touché par au moins une des balles qu'elle a éjectées dans tous les sens, sans aucun contrôle ?

Il finit par s'effondrer sur lui-même, avec le même regard la fixant, alors qu'elle tombe simultanément, à quatre pattes, ses jambes s'effaçant soudain sous son propre poids, laissant claquer son arme au sol.

Emma n'a plus que la force de regarder le béton se tâcher de deux puis trois gouttes de sang clair qui tombent de son nez, venant s'éclater entre ses mains et le bout de ses tresses répandues.

L'étourdissement illumine sa vue, fait tanguer son corps sous le vertige mais elle tient bon et le malaise passe avec l'aide de quelques profondes respirations contrôlées.

Davantage dans une intuition, elle lève alors la tête, le visage barré de plusieurs tresses, sentant une nouvelle présence proche d'elle. Toujours à quatre pattes, ses yeux ocres et encore brûlants d'angoisse fixent l'animal qui avance silencieusement, évitant naturellement le corps étendu de l'homme abattu la minute d'avant, approchant lentement d'elle.

Emma se fige instantanément tandis que Shiva ondule jusqu'à sa tête. Elles se dévisagent encore une seconde, noyant leurs regards dorés l'un dans l'autre, puis le fauve vient frotter le côté de sa mâchoire fermée et monstrueuse contre la tempe rase de la femme tétanisée. Puis continuant son chemin, souplement, pressant plus doucement toute la longueur de son corps musculeux contre le flanc de sa nouvelle possession, avant de s'éloigner sans plus de bruit.

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Les fuyards se camouflent derrière leurs écrans de fumées et sortent d'Alexandria comme des lâches.

Emma aide encore comme elle peut, patrouillant dans toute l'enceinte, à la recherche d'éventuels morts revenus à la vie.

Elle croise Aaron qui distribue des fruits, voit Carol près de Morgan, tout deux assis sur les marches de la maison choisie par l'homme noir ; Daryl, là-bas, qui tourne et vire près de la porte de l'enceinte, comme à la recherche de quelque chose, ou comme s'assurant qu'ils sont vraiment partis... pour cette fois encore.

Elle rejoint tous les autres pour écouter les paroles vindicatives d'Ezekiel, de Rick, et de Maggie qui se joint à eux sur l'estrade improvisée.

Elle se tient parmi tout le monde, anonyme, n'apercevant ni Carol, ni Carl et Enid, ou encore Tara, sans doute restée auprès des filles alitées dans la maison 74.

Il n'y a plus de clan à ce stade, ils sont tous ensemble.

Tous survivants.

Emma regarde les trois leaders, l'esprit un peu ailleurs dans le jour qui se termine enfin, avec la fatigue qui s'y mêle.

Puis elle sent quelqu'un qui s'approche un peu trop près à son goût, en silence. Elle est prête à faire un pas de côté pour laisser la place, s'effacer encore davantage. Une épaule, plus haute, la frôle, avant de s'arrêter juste devant la sienne, à lui toucher le visage, comme pour la garder en arrière, comme pour la mettre clairement sous protection.

Elle ne voit que le noir mat de la chemise de coton, aux manches relevées jusqu'aux coudes, avant de baisser son regard qui tombe d'abord sur le canon triangulaire du Seekins, tenu en arrière, plus sur la gauche puis sur le poing droit de l'homme, serré à blanchir ses phalanges, qui continue de lui frôler le haut de la hanche, visiblement très agité, tenant un objet en bois clair.

Emma retient un soupir chargé de larmes avant de glisser ses quelques doigts contre l'intérieur du bras du chasseur, recouvrant doucement sa main de la sienne, effleurant son index gauche contre la tête de la figurine. Elle a déjà vu ce morceau de bois sculpté dans le van noir de Negan, ou sa copie très ressemblante, sans y avoir jamais prêté réellement attention. Mais l'image est fulgurante et tout aussi saisissante dans l'instant.

Au bout d'un moment, elle sent enfin la tension quitter peu à peu le bras contracté de l'homme qu'elle tient discrètement contre son flanc, alors qu'elle pose doucement sa pommette meurtrie et toujours douloureuse contre son biceps, tiède à travers le tissu de sa chemise. Elle essuie rapidement de sa main libre, son nez qui semble enfin s'assécher de sang, reportant pleinement son attention aux mots annonciateurs de guerre.

Parce que rien n'est terminé.

publié sur FF entre avril 2017 et février 2018