Tengo en el corazón adherido
sentimientos que crucifiqué

que tratan de escapar tomando forma
de palabras que nunca diré.

Los sueños son muestras
de los mundos que nunca toqué.

Estoy tan jodido ahora que mis piezas
crujen cual bala acabando de salir.

Dondequiera que vaya, el amor
perturbado me sigue en forma
de zombie inestable.

Quisiera volver a crear mi propio páramo
para poder descansar estos aburridos párpados.

La poesía me llora llenándome de moco los pies solo porque le metí una cuchilla en el estómago y la deseché.

Es basura lo que se cuela por mis oídos internos. Es basura lo que digo cuando lo intento.

Se atascan mis labios con cada reclamo sordo que muere justo antes de ver el resultado.

La consecuencia se atasca entre mis ojos abiertos como platos, es el asombro vestido de payaso.

Me trago como agua la influencia que ha fotografiado

mi iris.

El mundo se atasca, el mundo se atasca.
Los mundos creados no son míos,
son una influencia de todo lo visto.

Por favor, déjame llorar
en tus cálidas manos.

Sé que nunca serás capaz de comprenderme porque cada mente es un mundo diferente por mas que el mundo se vaya al carajo.

Sé que nos morimos porque el oxígeno nos congela en su desierto y nos baña con sus caricias.

Somos una farsa.
Somos falsos.
Por favor, no sigas mis pasos.

Solo te llevaré al desierto donde yace mi cuerpo enterrado

como lápida recién lamida por el viento.
Hechizados quedaron

los recuerdos vacíos de la infancia
que no se congelaron

con el
oxígeno.

Soy un postre que luce con la cerveza,
trágame

porque soy un enigma que no podrás resolver.

Soy la copia de la copia de la copia de la copia de la copia de la copia de Eva

porque soy mujer y el resto de etiquetas
se quedan en la lista de espera.

Para Navidad, haré pornografía sadomasoquista con estas manos

y me masturbaré con los ojos que alucino que me ven a través de la cámara de celular, porque soy así de narcisista.

¿Quién se preocupa por un cuerpo nihilista?

Soy la copia
de la copia de la copia de la copia
de Eva

y sé que esto es un relato vulgar porque solo me enseñaron el modernismo en la escuela

y en el modernismo la poesía no debería ser así.

Ahora me trago sus palabras.
Soy irreverente, ahora ámame.
Soy nauseabundo, bébeme.
Soy el cartílago que te mueve,
desátame

y deja mi cuerpo adherido al sarcófago que nunca boté porque me dio pereza rasgar los bordes del ataúd.

Después de todo, esto
es irrelevante.

Me importa mas la cantidad que la calidad que se difumina en el pero de mi conjunto de palabras.

Mi nombre es esa mentira que nunca podré deshacer.

Soy una copia de la copia de la copia de la copia de Eva.

Bailo en el infierno cuando Outsider suena, la víspera del parásito se estremece en mis venas.

La literatura es una cinta métrica
y yo no llego ni al milímetro

mas pequeño del arrebato insignificante de delirio.

Esto es mi delirio.
Soy otoño siendo vidrio.
Me aburro estando vivo.