La tarde está muriendo
Como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los Montes,
Quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
Hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
Hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
Lejos, la sombra del amor te aguarda.