Ella piensa que no es mía.

Ella se desvanece en sentimientos 

al menos en pocos segundos.

Ella tropieza con el silencio, 

con mis labios custodiando los suyos.

Los míos, no tan sensatos,

sonríen y desconocen lo que sucede,

pero ella piensa que no es mía...

y reacciona.

Ella piensa que no es mía;

que las estrellas no se posan en el cielo por ella;

que cuando del cielo cae la lluvia 

no es porque siento que algo le apena.

Guardo sus recuerdos fuera de mi mente 

por si algún día mi memoria se quebranta,

pero ella piensa que no es mía...

y se aparta.

Ella ha pensado que no es mía

tanto tiempo.. tanto tiempo,

pero es mía,

al menos en silencio.

Al menos sin que lo sepa,

y sin su consentimiento

yo pienso que es mía,

al menos en pensamientos.

Al menos desde adentro.

Ella piensa que no es mía

y por eso, precisamente por eso

no es mía;

porque no encuentro la manera 

de que los besos no sean efímeros.

De que se esfume la idea de olvidarse de lo sentido,

no más... ya no más.

Ella desconoce que a mis ojos

el tiempo la adorna,

incluso, que sus besos

ahora son versos de mis hojas.

Yo guardo su sonrisa en el pecho

por si el olvido es inevitable algún día,

pero ella piensa que no es mía

y yo reacciono y pienso: ¡mierda! 

¡Quiero que seas mía!

14 de Septiembre 2014