Muertas las hojas del otoño
Observan la belleza de tus flores.
Puede este roble viejo y seco,
Beber esta noche el rocio de tu septiembre?

La muerte observa la vida sin valor de tocarla,
Así como la luna huye del sol,
Pues sabe que la rechazara,
Como ella rechaza el amor del sapo.

Idos mis humos de abril,
Llegan en invierno los veranos
Que tu alma esconde
En el rincón que a nadie has mostrado aún

Quizás no sea el héroe quien mate al monstruo
Y tal vez pueda este humilde escritor
Conocer y amar esa parte tuya
Que todos los demás dijeron que estaba rota...