En média : Celtic Bond Machine - Scotland the Brave

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Ma lame dérape, essuie, coupe large

Mes yeux flamboient, renvoient ma rage

Vers les traîtres sans foi, endiablés

Qui pissent dans leur froc, malavisés ;

Invoquant ma pitié, renforçant mon dégoût,

Et mon épée qui vient trancher leur cou.

Le sang chaud coule en de longs sillons

Ma course mortelle devient un tourbillon

J'entraîne à ma suite les tristes déments

Dénués d'honneur mais féroces combattants.

Dans cette bataille sans espoir, où, esseulé,

J'ignore la gloire et persiste à souffler :

L'honneur du combat n'a que peu de vertus

Si le roi, éloigné, n'en est pas prévenu.

Mon cor résonne dans les terres vallonnées

Et ce signal rappelle à tous la loyauté

Du noble de l'arrière garde qui, vaillant,

Entendra son nom répété dans les chants.