En média : Bird - Maybe someday

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L'Homme avance en tête, idiot et entêté

Et pose avec grâce, son pied sur le plancher

Dans le champ miné, avance bien trop loin

D'un itinéraire sûr, il n'a nul besoin.

Car pour trouver sa jambe, noire et calcinée

Il ne faut pas agir, il faut être demeuré

Quand la conscience se mêle, du fruit de ses pêchés

Elle n'en sent que l'arôme, et non le frelaté.

Dans cette quête sans but, dont la fin se fait attendre

Il tend la joue devant, mais souffre sans apprendre

Et désespère encore, tourné vers l'horizon

De recevoir, enfin, l'absente rédemption.