lembro de um prometido tempo à frente, em que moro e desmoro há tantos anos, talvez para sempre,

pois sou hóspede de mim mesmo, e aguardo lá onde existo, quem sabe, viver na palavra,

ressuscitar a todos, mortos e esquecidos, quantos feneceram em sigilo,

esvaídos no espaço, sem o apelo à existência que lhes concede a palavra,

ergo então a voz aos ares, faço infinitamente nascer tudo que repousa no pó batido das coisas.