não há mistério, apenas o ventre estéril, e um só anjo de asas secas à beira da estrada, e chora,

no chão a guerrear, há poderes na escureza de forças cegas,

é tudo estalar de joelhos, e os homens se prosternam,

ao relento, os corpos entrançados, transfundidos sorvem o mesmo sono de raízes,

humanos desumanos quando lhes falta o demônio, e Deus não os socorre,

resta então deitar as dores e aguardar o terceiro canto do galo.