Allowin a six ans.
Elle se tient bien droite, deuxième dans le rang.
À côté d'elle, une tête blonde tressée lui demande son nom.
Allowin sourit, et elle lui dit.
La tête blonde rit.
Pas comme le rire d'Allowin quand sa mère la fait décoller du sol et la pend par les pieds.
Non, pas ce rire.
Plutôt le rire de sa mère, qui sonne comme les cailloux qu'Allowin déverse sur le sol en été, son rire quand elle téléphone avec quelqu'un. Quand elle rst fâchée. Ou triste.
Celle en face d'Allowin n'est pas fâchée. Ni triste.
Allowin, par contre, l'est.
Elle s'engouffre dans la salle.
Elle casse le pastel jaune comme les cheveux de la tête tressée, pour ne plus entendre son rire.