Vibraţiile puternice ale bass-ului, cutremură masa pe care era aşezată una dintre boxe. Lângă ea, cu o sticlă de whisky în mâna dreaptă, se balansa pe ritmul muzicii o fată, nu mai mare de nouăsprezece ani. Are părul lăsat liber pe spate, acum fiind încâlcit şi foarte dezordonat pentru că încă de când intrase în clubul înecat în fum, nu a stat nici o clipă într-un loc. Iar băutura amăruie îi dă şi mai mult curaj, pentru ceea ce ea numeşte distracţie.

Mici stropi de sudoare i se preling pe faţa nemachiată, stropi care în căderea lor se răcesc, dar tot strâlucesc în luminile colorate din club.

Îşi ridică mâinile în aer şi îşi mişcă şoldurile până în mijlocul ringului de dans. Se opreşte pentru o clipă, apoi duce la buze sticla cu lichidul maroniu. O trage repede de la gură şi şterge cu mâneca jachetei picăturile care îi alunecaseră prin colţurile buzelor.

Se mişcă din nou pe ritmul melodiei atât de hipnotizante ca şi cum ar fi fost singură, ca şi cum nu ar fi putut să o vadă nimeni, însă nu era aşa, iar atunci simte braţele unui străin oprindu-se pe talia ei. Îi simte puterea şi se simte intimidată, dar ceva o atrage de acest străin. Se întoarce cu faţa spre el şi scapă sticla pe jumătate goală pe podea, aceasta făcându-se bucăţi şi lăsând conţinutul să alunece printre picioarele celor care dansau.

Se privesc în ochii şi se apropie tot mai mult unul de altul, până când distanţa dintre ei dispare, până când buzele lor se uniră.

Iar sârutul lor, sărutul celor doi străini are gust a whisky.