Aimée, elle écrit.

Elle écrit des histoires qu'elle invente dans sa tête, elle écrit des poèmes avec des rimes des choses qu'elle trouve belles ou celles qu'elle trouve tristes, elle écrit des pages entières sur ses sentiments pour lui. Mais tout ça, elle le garde pour elle.

Aimée, elle a des secrets.

Des secrets qu'elle sait un peu par hasard et dont elle ne veut pas dévoiler le contenu de peur de perdre cette chance qu'elle a de les connaître, des secrets qu'elle a promis de garder pour ses amis et qu'elle ne peut pas révéler puisqu'elle tient à eux, des secrets sur tout ce qui se passe dans son coeur et qui lui font souvent perdre la tête. Elle a envie de les crier à la terre entière pour que quelqu'un l'écoute enfin.

Aimée, elle en a marre.

Marre de cette société qu'elle juge stupide de se préoccuper de choses dérisoires au lieu d'agir, marre de ne plaire à personne et de seulement passer pour la bonne copine, marre de se remettre en question et de pleurer parce qu'elle se dit qu'elle n'est assez bien et que c'est pour ça qu'il ne l'aime pas. Et elle n'en peut plus de verser des larmes.

Aimée, elle est amoureuse.

Elle est amoureuse mais elle est aussi en colère.