Agate n'a jamais beaucoup pleuré, à part dans ses comas éthyliques mi-beaux mi-fantasques. Ces comas où elle tombait dans le vide pour se retrouver dans les bras de ses démons en un amas d'atomes. Du carbone, de l'azote. Pas d'oxygène. L'oxygène, c'est mystérieux ça la bouffe de l'intérieur comme les filles qui s'exhibent sur les réseaux sociaux. Elle les aime bien, elles sont nocives comme le bout de sa cigarette, lorsqu'il est rouge et qu'il rencontre sa peau, qu'il laisse une marque indélébile. Agate aime ses comas éthyliques, parce que dans ses moments-là le Temps n'existe pas.