Se abre el confesionario.
El padre me cura las heridas
con padres nuestros en la cama,
mientras yo lloro,
sábana en medio, no se vea mi rostro.
Han pecado sobre mí,
límpiame las impurezas.
Soy una prótesis en mal estado,
adáptame a ti.
Se cierra el confesionario.
¿Ya he dicho que tú eres mi cura?
Solo religiosamente hablando,
por supuesto.