He tardado días escribiendo
una canción que hable de amor.
Pero las palabras ya no llegan,
mis dedos se secan.
¿Qué es esto?

He encendido siete velas
alrededor de mi habitación,
pero el aire apagó el fuego
y el humo se llevó el viento.
Así es como me siento.

Busqué melodías
para acompañar mi canción
y las rosas se burlaron
de mis vagos intentos.
Aquí he muerto hoy.

Son tantas las palabras que te quiero decir,
son tantas las verdades que quiero transmitir.
¿Cómo resuelvo esto?
Mi pecho está encadenado
a sentimientos que no digiero.
Estoy incompleto.

Flores corté del jardín
para regarlarselas a quien me hable de ti.
¿Cómo se siente estar aquí?
Es tan intenso.

Un moribundo soy,
ahogado en el vacío voy,
estancado con el viento
porque muerto en vida estoy.

He tardado días escribiendo
y la rima perfecta
no se adapta a mis versos.
La melodía es pasajera
y tiempo es algo que no tengo.

He escrito y borrado,
he abandonado y desechado
todo lo que llevo dentro.
No sé lo que siento,
no sé hacia dónde voy.

Sólo sé que estoy incompleto.