Eres mi distimia,
la crónica agonía
que me quita la risa
cuando se marcha.

Eres euforia marchita,
estás en lo frío de la brisa
que sin querer quema
mi piel morena.

Eres versos de mi poesía,
la antítesis perfecta
que fractura las cadenas
sin liberar la sanidad del alma.

Estás en el momento
en que todo parece perfecto
pero desapareces sin pretextos.
Creo que solo te escapas,

que huyes sin rumbo ni esperanza,
y esperas que te busque
porque de eso es que esto se trata,
de mi siendo el cazador

en busca de emoción
y tu siendo la víctima,
la presa que se acobarda,
cuando es apuntada con el arma.

Eres el universo,
el centro de atención,
y no me quejaría
si al menos por un día
me buscaras vos.

Marchitas mis aves,
te tragas mis palabras,
machacas el aire
y por eso la canción
está fracturada.

Eres la ventisca sin oxígeno,
verborrea sin palabras.
Estás en las pinturas
siendo una musa estática.

Oh, cariño, eres muchas cosas
pero ya no le perteneces a mi alma.
Eres libre, palomita,
libre de esparcirte
como el humo de la fogata.

Me mostraste el arte,
me enseñaste un alba
y ahora todo se pierde,
todo todo se desvanece.

«Adiós» me gustaría decirte,
pero eres de los amores que matan
más si se les deja libres,
rondando entre hierva recién sembrada.

«Tóxico» me gustaría llamarte,
pero tu toxina a mi no me hace nada.
Sólo no te diste cuenta cómo me marchitaba
mientras tu, estático, en ti mismo navegabas.

Nos perdimos uno al otro,
nos perdimos en medio de la nada.
Tan sólo dejamos
que las palabras se nos escaparan,
que se extinguieran las noches amargas

y la dulzura salada.
Pero tranquilo, me debes nada.
Entre vacía indiferencia
soy capaz de susurraste otro «gracias».