Tu sais, je voyais un avenir à notre histoire, un putain de truc vrai qui ferait rêver tous les gamins en manque d'amour. Pour moi, on venait à peine d'acheter un livre et de prendre le crayon pour commencer à écrire. On l'a pris à deux, ce crayon, on a lié nos mains pour débuter un récit romanesque. Puis, au moment de poser la mine sur la page encore vierge, tu as vivement arraché ta paume, faisant chuter le livre et mes espoirs avec.

Au dernier moment, tu t'es barrée. T'es égoïste, indécise et horriblement conne. Ça t'amuse de créer des faux espoirs à des mecs qui pourraient sauter d'un pont pour ta piètre personne ? Putain, tu préfères aller baiser avec des inconnus plutôt que de vivre d'amour et d'eau fraîche, avec un mec qui t'aime pour ce que tu es réellement, et pas pour tes formes plastifiées.

Et c'est là que je me rends compte que, putain, j'ai été trop con. Bah ouais, pourquoi ai-je pensé que tu t'intéresserais à moi ? Un homme fidèle, attentionné, doux et surtout, amoureux. Mais non, toi, tu préfères les hommes complètement cons, du genre macho qui t'insulte dès que l'occasion se présente et qui t'en fait baver. Ce qui t'attire, c'est les hommes virils, pas les "tapettes" dans mon genre, comme tu aimais bien nous appeler.

Mais, au fond, c'est quoi la virilité ? Être aussi grand qu'une perche, baraqué et un bon coup au lit ? Bah, putain, ce n'est pas si mal que ça, d'être une tapette.

T'es tellement pointilleuse, mais finalement, tu n'arrives à la cheville d'aucun mec. Tu crois mériter le prince charmant version "viril", mais tu ne mérites même pas une tapette comme moi.

Alors, tu sais quoi, va te faire foutre.