Outre l'âge,
Que prône le sage ?
Entre nature divine et nature sublime,
N'y a-t-il que l'abîme ?

Au gré de la page
S'étalent les images,
Les vers et les rimes,
Sur des lignes intimes.

Le savant sauvage
Se le répète à outrage,
Ses mots ne sont que le crime

De son apparent courage,
Dissimulant l'étrange otage
Qu'est sa liberté minime.