Le vacarme du fer qui s'abat sur l'enclume,

L'acier piquant les nerfs, acide et incisif,

Morsure de matière, imposant, décisif :

Au penser vaguéal le moule qui consume.

La tension de l'orage, impatient, dans la brume,

Éclatant sur la mer, fracassant les récifs,

Déchirant, excoriés, les rocs – oh ! corrosif !

Désintégration !... Ce qui reste encor fume.

Des fragments violentés, impitoyablement,

Sont en poudre réduits par un vent inclément,

Polissant, décroissant... Et la fureur retombe.

Il ne reste bientôt que le fruit idéal.

Satisfait. Dieu. Fébrile. Un silence de tombe

En la forge engourdie ou l'océan étal.

Écrit entre le 03 et le 17 août 2019. Publié le 7 novembre 2019.