Este frío
atraviesa mi piel con la obsidiana del olvido.

Estas horas tienen la calma
de un río que esconde un remolino.

Este desierto quema
y marchita
rompe, desgarra y quiebra.

Mi grito hecho de cenizas
se desploma en el silencio.

Esta distancia
lejana
donde veo
mi cuerpo zateado
y mis ojos hinchados
mis piernas están rotas...

¿Será la lenta agonía dónde ya no estás?

¿ó solo será la muerte?