Le petit oisillon était mort sous mes yeux,
Et je n'ai rien pu faire.
Les oiseaux dans l'arbre chantaient.
Pleuraient-ils ?
Il n'a pas su prendre son envol, il n'a pas su étendre ses ailes,
Et il s'est écrasé sur le gravier froid du matin.

La pluie légèrement gelée tombait sur son corps inerte.
Désormais, la pluie avait un goût nerveux.
Les oiseaux avaient cessé de chanter... De pleurer ?

Les rayons de soleil venaient caresser mes pieds.
Le temps était devenu banal,
Et le souvenir du futur me rend précaire.