L'homme se pensait le maître,
Juché au sommet de son gratte-ciel.
Mais comme Icare, il finit par chuter,
En même temps que sa civilisation s'écroula.
Des débris émergèrent des êtres-poussières.
Ils regardèrent sans comprendre, perdus.
Des restes dévastés de leurs cités de béton,
Ils rampèrent dans le vaste monde neuf.
Ces groupes de nomades se racontent autour du feu
Le temps des dieux, si loin de leur temps de déchus.
Poussière soulevée par la marche,
Poussière sur les vêtements,
Poussière d'os, seuls restes d'une humanité égrainée.