Dimanche 19,

Aujourd'hui, j'ai deux choses à t'apprendre. Tout d'abord, ton enterrement aura lieu mardi. Je ne m'y rendrai pas officiellement, j'espère que tu ne m'en veux pas. J'irai te voir avant, parler à cette boîte en bois de cerisier, avec à l'intérieur, ton corps et tes poignets que ta mère a tenu à bander, même si tu ne sens plus rien, maintenant. Puis j'irai te voir après, parler à cette parcelle de terre recouverte de fleurs. Je n'en ai pas à t'offrir, j'espère que mon amitié suffira.

La deuxième chose, c'est que ta mère m'a offert ton hirondelle bleue... Celle qui avait la patte cassée et qui ne t'a plus jamais quittée. Celle à qui tu n'avais pas donné de nom pour qu'elle garde ce qui la rendait libre. Elle le sera toujours autant, je te le promets.

Aujourd'hui, j'ai eu mille et une fois envie de rompre ma promesse, d'éclater en sanglots et de t'en dédier chaque larme, pas par égoïsme, pour ton rappeler ma solitude, mais pour te dédier chaque parcelle de ma vie.

Les larmes sont la pluie de la joie, comme tu le disais si bien.

Ton amie,

Moi.